Necesitar abrasa... xx
-Son las tenazas/trenzas
enloquecidas del destino-
La salsa de la vida se vuelve amarga
porque la savia habitual no la acompaña.
Pierde sabor, gusto y ganas...
dejando un nudo prieto en la garganta.
Buscas el engranaje último
para dar una vuelta más de tuerca
a la esperanza,
fundiéndote los latidos del corazón
apoyados en los ojos de la ventana.
Te ahogas, te ahogas
te falta el aire...
¿Esto qué es?, ¿qué pasa?
No sabes dónde estás,
casi siempre puesto del revés,
rodando, rodando,
envarado hasta las ansias.
Así intentas colonizar bastos campos
en tierras de nadie/sin aire
sin nubes, sin agua, sin pozos...
ni manos que los trabajen.
Y no te das cuenta...
que te comiste las semillas
con tus amigos extraterrestres,
...esos bichitos invisibles
aguardando/apostados en tu frente.
P.D.
La imaginación...
es ponerle alas
a cualquier pensamiento,
palabra, obra u omisión.
-La imaginación es el vuelo de las ideas-.
El optimista si fuera un animal
sería un águila.
Mes: septiembre 2018
Sólo vivo bien
Sólo vivo bien xx?
cuando me remonto aguas/río arriba...
cuando la selva se cierra sobre mí.
Cuando la luz cazada por las sombras
tiñen de negro la ciudad del acogedor e idílico
aislamiento.
Cuando la mano de Dios se queda a una orilla del cielo
llamándote para que cruces y vuelvas.
Pero te das cuenta de que te has vuelto lento...
muy lento.
-¡Corre, cámbiate de sitio!
Antes de que te pillen los ángeles furtivos del demonio...
¡Ven conmigo! -me grita.
No, no puedo andar... ve tú con los otros,
ellos te necesitan más que yo.
Me tiene paralizado el dolor/coronel del miedo.
¡Ojalá pudiera...!
Noto sus abrazos/brazos como cuadrigas de Ben-Hur
tirando de los míos hasta descuartizarme.
A veces es bueno salir a la calle, lo sé...
y dar una vuelta
y mirar el vecindario.
La colada tendida, las bragas de la señora
del piso de arriba,
la lavadora que echa chispas, los gritos del televisor
/los propios del lugar...
Esos pequeños detalles que delatan la existencia
...vida más allá de las paredes.
-No, no hace falta que me lo digas...
ya te has tomado el cubata/¿eres un borracho del hogar, no?
No te preocupes, a todos nos da por algo...
Nulla certa manet (“Nada permanece cierto.”)
Bueno, siempre nos quedará París,
-lo que hemos sido...-
-¿A qué viene eso ahora?
Es que no has visto Casablanca¿?
-Y Blancanieves y con los siete enanitos/-porno-.
Montoneras fauces
Montoneras fauces x de tirantes prietos tengo las carnes. Pescozón recio que muere de hambre. Montoneras fauces de piel distante en verdugos bidones cactus de estambres. Exclusa que no abre. Montoneras fauces tibiezas que prenden devoradoras de ñoras. Cañizales de cepas que beben de mi sangre. Montoneras fauces almazaras de pasiones, sabuesos castrados. Canícula llorona en la finca del desplante. Montoneras fauces bancales de levas, medianil zigzagueante. Por donde eches te clavas y no sales... P.D. Me guío mejor por lo que me desagrada porque adopto posiciones más firmes; como en pie de guerra... que hacen afianzarse con más vigor mis ideas.
Te acuerdas
¿Te acuerdas cómo te liabas xx?
con el cordón umbilical...
y dabas vueltas y más vueltas
en la placenta/líquido/saco amniótico.
Ensayando como un astronauta
-tú tan contento
para el circo de después-?
Al nacer no partimos de cero
...también debe/cuenta
el tiempo que pasamos atados, navegando
enchufados
a la centrifugadora de mamá/ gestación.
Amábilis insania (“Una agradable desilusión.”)
P.D.
Se nos olvida el otro corazón con el que latimos
durante algún tiempo, -su cuerpo...-
tan familiar.
El timbre/señuelo de la voz.
Los movimientos más asiduos
durante todos y cada uno de los días que pasamos
encerrados en el cuarto oscuro/
Esa galaxia llena de luz sólo en el interior
de nuestros ojos cerrados/de rana.
Esa figura de cera indefensa...
Nuestra cabezota de gigante liliputiense lo intentaba
-poner orden al vacío en el que flotábamos-
Caminábamos en otra gravedad.
Nunca volveremos a tener una oportunidad parecida
salvo la del viaje final/ despegando del todo/
esta vez sin amarras ni ayuda para soltarnos...
Nos habremos gastado/deteriorado
del uso... y así partiremos
evolucionados en el seno abierto de la tierra.
Y de nuestra cuna/fábrica de sueños
nunca más se supo...
salvo la mano que la mece por las fotos de la memoria
-que también será enterrada con todo lo demás-.
Lo que una vez se gestó morirá para siempre.
Lo que no era vuelve con él.
Pero mamá fue de verdad y, creo que yo.../ no sé¿?
Sin un final claro
Sin un final claro x la ausencia de principio marca la meta, matiza la línea destroza los temas... Ya la cólera en bonanza rompe la ilusión en queja. Cancelas la cita, indultas las venas ...retomas las llagas limpiando cisternas. Balando ojerizas copos de avena. Todo da vueltas... sientes fría la imagen y matracas tu voz en mozas verbenas, con los ojos lisiados enhebrando racimos de penas. Repulsa, desquite choque fugaz, despliegue de fuerzas. La mirada irrecuperable el embargo de testa... el vaso, la copa, las cenizas, la noche que no cesa.
Si me entrego
Si me entrego y doy, xx+
¿menguo...?
Si cojo o tomo prestado,
¿debo...?
Si espero y pienso,
¿mantengo...?
Si lo conozco no lo necesito,
¿entiendo...?
Ni me lo puedo imaginar,
creo...
¿¡Qué más hay!?
-Distorsión o el mar de lo igual,
quizás la duda...
Aunque todo esto no signifique nada,
absolutamente menos que nada.
Tampoco me importa gran cosa...
-¡¡Buaaaa...Buaa...!!
P.D.
La bondad/-la confianza en lo/s demás-
que llevas en los ojos se hace/transforma infinita...
sigue viva/habita y da brillo
en el hilo de los ojos que la recibió.
En la memoria se conectan los cables de/
con lo que hacemos.
La duda es neutral/natural ante las represalias
que nos infringimos
-hagas lo que hagas vas a ser castigado
por el remordimiento/conciencia a posteriori-.
El pensamiento nunca es ni ha sido libre.
Por eso si actúas de acuerdo con el deseo/
designios de tu corazón/capacidad/paz espiritual...
nunca te arrepentirás -en absoluto- de nada.
Ser a expensas de lo que hemos hecho
es una dura carga
pero se lleva/soporta mejor
si nos ha dado algún tipo de cierta alegría.
Pero recuerda...
la necesidad imperiosa -y tan de moda- de ser feliz
es un tapón que no deja salir a la luz
por la presión al que somos...
-siempre hay un traidor en algo/de algo en potencia-.
Déjate llevar por el instinto -sin hacer/te- daño
y verás que cómodo te resulta.
Aunque seas un "anarca" de extrema/unción
también te vale...
porque todo lo que existe igual que se destruye
se crea/recrece de nuevo/
hecha raíces
aunque sólo sea con la ilusión
de esa segunda oportunidad
-tan contrarios a todo y esperando...-
Al final ser y no ser se convierte en la misma cosa...
una simple y puta elección en un puto y simple segundo.
Ser es morir en/a cada instante.
-No has mejorado en nada el poema, -incluso creo
que lo has desvirtuado...- a ti y a él/ con la P.D.
¡Qué te den!
Hay gozos que asoman como gusanos
Hay gozos que asoman como gusanos x por las ventanillas del tren descarrilado, cristalinos aerolitos en las vías empotrados. Hay gozos que se disuelven en el lago asfáltico celuloide requemado del pasado, mientras te pedían carne medio encueros, medio descalzo. Hay que ver, lúcido difuso, con cuantos manjares te sentaste a comer y con ninguno de ellos tuviste un saludo. Hay que ver, calamar rebozado de sexo, meditación estudiantil, gregario de huevos, con cuantas gibas coronaste tus cuernos. Hay que ver, Fangio atropellado, nauseas de león, veneno desdentado, con cuantas axilas atufaste tu armario. Hay que ver, furtivo de espectros, magra podrida, nomo chulesco, con cuantas sin razones trenzaste y engomaste tus sesos. ...Y todo para caerle bien al espejo.
Ave María
Ave María Purísima/César xx?
los que van a morir te saludan...
Llena eres de gracia y entre todos los días
me gusta especialmente el domingo por la mañana;
-...por si se te ocurre
y me sorprendes con algún detalle-.
Que sepas que, ni yo distingo cuál de mis hormigas
es la favorita/ -clon gemelo...-
Y no te equivoques cariño
ciega astrología/rito unitivo/
antropófago del desierto.
Te doy pistas:
Mi elegida va siempre mirando/fisgando
con el rabillo del ojo
alargándolo hasta las patas de gallo
de su pobre tiranosaurio rex/-objetivo del deseo...-
Presumible-mente tu la veas mustia, mística, ecléctica
itinerante/
incesante en su latido de observación/pesquisas
y premisas reconocibles preconcebidas...
-¿Vació el cargador...?
¡No!, gracias.
Siempre habrá un después cautivo con aurora boreal incluida...
y en su liviana paz abriremos absortos,
bajo nuestros cuerpos...
la voz callada del misterio de la carne que echa a volar.
-Entonces seguro que nos comprendemos...
¿es algo de sexo...no?
Entendámonos con o sin él/si así lo prefieres
o gustas...
Vamos a ver... qué soy yo/ el de antes... ¿Te acuerdas?
El que no se hizo cargo en aquel tramo de la travesía/
el insustituible,
el que nunca apunta ni dispara a matar.
-¡Imperdonable!
Unas veces se gana otras se pierde...
-Le dije, a mi otro y@
después de aquello...
Ya sé que no soy/ni tú, un modelo a seguir.
-Bueno, ¿no sé?
Ni su duda me sedujo...
Una vez, muy/pero que muy cabreado...
azoté, flagelé el reverso de su entrepierna con mi látigo
esperando desprenderme en ella, su unidad
en mitad del abismo de lo que callé,
lleno del odio/resentimiento que fluía
de la fuente inagotable de mi impotente paciencia.
-No sé a qué puta cosa te refieres ahora...
Porque siempre me tenía en celo/llevaba en volandas.
Y me susurraba al oído series de cosas/
casas, pajas mentales/paisajes,
nenúfares en flor oliendo a semen/conos extravagantes/
algas, escoba de bruja
muleta/amuletos de lujuria; tales como...
Seguro que te gusta lo que te voy a hacer,
en cuanto te pille desnudo...
No estoy casada/cansada aún sin tu antídoto, delirio lúdico.
Me gustan tus silencios de por ahí abajo...
La reina está algo delgada, se ve que no duerme bien.
Las larvas son algo asquerosas así de arrugada.
A la salud de la intemperie le gustas, que lo sepas...
Me tiemblan las piernas con la imagen
que me voy haciendo tuya/-de ti dentro...-
El barco de barro del interior de mi cabeza/cueva,
zozobraba,
se iba derritiendo y se veía/sentía hundir
de un momento a otro.
Este clima/movimiento suyo, me esta matando
poniendo a cien, cachondo/volviendo tarumba...
Llámame/mándame un aviso cuando vayas a venir
o te pongas en camino... -Me decía siempre.
Su polvo/el polvo que tú sabes
siempre lo tengo presente/necesitada de su luz.
-¡Pero si estábamos en el ajo...!-
¿A qué enfilaba?
De todas las maneras, si me buscas/agita la campanilla
asegúrate de que estoy a punto...
No me creas cuando te diga que fuera no hay nadie
o que no ha pasado ni pasa nada...
Y un montón de cosas más, de este tipo/
-más o menos-.
Por eso te saludo y te mando recuerdos/recado para ella
y de todos los que conmigo asistieron a la revuelta
en la fiesta de la calabaza de Halloween,
Eres mi velada predilecta/mi amiga imaginaria
imposible de renunciar...
Porque eres mi ídolo; Fin de Semana/-te quiero-
viernes, sábado noche... y hasta el domingo ese de antes...
-Si, y el de mucha gente... /no te jode...
te crees que eres el único.
¿Te apetece una copa?
-No, ¿y a qué viene eso...? si sabes que soy neutro.
¿Como el suavizante?
-Más.
Cautivo en los módulos del tren
Cautivo en los módulos del tren x viajo con las imágenes dobladas. Cautivo de condiciones adjetivas que se encasquillan en las horas pasadas. Alguna vez estiraré los muelles de alambre, donde rebota este delinquir trashumante. Alguna vez, con zarzas trepadoras, enredaré este diploma de Sodoma y "Modorra". Entonces, templarán su pulso todas las miradas, rondaran esquivos los efímeros cupidos con sus flechas flácidas por no tener tino. Habitarán los sabios consejos en el tálamo de este antigravitatorio desconsuelo y mudarán la piel y la carne con escofinas de hambre y cielo. Claro está, necesitaré alguna ayudita, unas pelas extraterrestres de cepillos de iglesia para material epistolar y expenduría de textos. A vuestra disposición eternamente, espero... ¡Ah! Si creen en este raposo siervo les agradecería un rollico de papel seco para después de defecar en todos los portales del bananero intelecto. ¡Chao!...
¡Qué ganas tengo
¡Qué ganas tengo Señor/de no hacer nada! xx+
Ufffff...
qué ganas tengo.
¿Habrá algo más terrorífico que eso?
-unas ganas insaciables del tipo que sean-
ingobernables/inagotables...
acaparadoras de ipso facto,
que te hagan presa/pis al instante.
¡Pero qué ganas tengo de no hacer nada, por Dios!
¡Qué ganas tengo...!
Y desde el ático de la nada
contemplar el cielo
fuera de la presión de las tareas cotidianas.
Fugitivo precoz/a priori, de ante mano...
para lo que he sido creado,
y no hacer salvo lo que me guste
necesite o recree mi instinto/explosivos
del ser en fiesta...
¡Qué ganas más hermosas y lindas tengo!
-babeo con sólo pensarlo-.
Desahuciado/vacío de cuantas manivelas/
prisas nos meten por el culo
o vienen infiltradas,
camufladas hasta nuestra reconvertible ignorancia.
¡Pero qué ganas tengo de no hacer nada!
Unas ganas tremendas,
que me las hago encima
-todo el rato- casi tanto que me ahogan/asfixian
con su presión en quejas-.
Me gustaría que no se quedase aquí, sólo en estas líneas...
este cuarto/canto de sirena a la desgana.
Quiero hacerlo presente/
patente, real/viral, vital... virtual,
-el no hacer-
el descansar y “tirarme/tumbarme a la bartola”
abiert@ de piernas... ufffffff, que gusto/
por Dios... al cuadrado.
¡Sí!, qué felices seríamos entonces...
cada uno de los míos
tomándonos/se un café al fresco o viendo la tele,
mirando la gente pasar... comiendo hasta reventar:
pastelitos de dulce/helado de chocolate,
carne, verduras, pan/ conejo de campo...
Y no importarnos nada... -ni las noticias-
ni el dolor,
ni el puto intermedio de seis minutos de media.
Nada... solos/ la nada y tú cogidos de la mano
enganchados del brazo
-preñando el tiempo de gustos-
y que se jodan los que nos enseñaron a morir
de esa manera tan indigna... siempre trabajando/
haciendo continuamente cosas...
-por no sé qué causa-.
Dicen que para nuestra salvación/realización personal
-que nos hará libres...-
¿De qué coño hablan?
¡No, mil veces no!
Porque ya he perdido el rumbo/horizonte de la razón
con tanta mierda, basuras que han vertido
encima de mi alma... Acomplejada
ahora sin atender ni saber a quién escuchar...
-ni adónde ir-.
¡Qué ganas tengo Señor,
de no hacer absoluta-mente nada...!
De coger mi corazón liado en su hatillo/cuerpo
y viajar por el mundo real
o el de los sueños imaginados de las ideas
vagabundo/bandolero... y sin prisas/
-¡Pero si ya no puedes ni con tu sombra, criatura!
Por eso... ahora que no puedo.
Deja que sea yo el que se descubra -todo educado/
el tatuje-
para cederle paso a la muerte...
Y no que me empujen con sus urgencias endiabladas/
los indeseables medios de comunicación/
toxinas de reproducción asistida al cerebro-
bulbo raquídeo, testículos o varios.
Abyectas/directas a la sangre
que las reparte por todo mi ser
envenenando el sentido de la vida, ya cautivo
atrapado por los cuernos
camino del matadero...
-¿Y las ganas esas en qué quedan?
de las que hablabas antes...¿?
Está bien claro, te estoy pidiendo que me dejes en paz
-de una vez-
quiero reposar la gloria del sueño.
¿Es que no te enteras...?
-¿Apago la luz?
Apágala!
Poesía de Lucio Data 