La cápsula del pasado x
en las mazmorras del saber
atormenta a los insuficientes
como la gelatina hace bailar a las moscas,
casi sin proponérselo...
Fogonazo gritón
resoplido del hierro en ascuas
hundido en el cerebro, barro donde transitamos.
Vasijas cocidas son las huellas que deja.
Mocasines, calzado para nuestros fantasmas
del después...
Ardor, hervor con olor a la fritura/yerra,
restos, marcas que siempre nos quema y quedan
de las fogatas de nuestra santa inquisición
en el bautismo del nuevo nacimiento
ya en baldío...
El pasado es un tachón, un aspa de molino dando vueltas
ante el Quijote que somos y armamos, sin Sancho.
Girando clavada en tu cabeza/calavera...
-Me voy a tirar un soberano/soberbio y tremendo cuesco/pedo
porque no te aguanto más, ¡pijo!,
a ver si salieras de una vez...
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Poesía de Lucio Data 
ponte a ello y da rienda suelta a ese preso, jejeje me ha gustado, y muy bueno meter a don quijote al bueno de sancho
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Passado, essas nuvens que nos transformam dias em nevoeiro, por vezes. Por trás, está o céu. 😉
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Bueno…/ eso más bien es la memoria…
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