La cápsula del pasado x en las mazmorras del saber atormenta a los insuficientes como la gelatina hace bailar a las moscas, casi sin proponérselo... Fogonazo gritón resoplido del hierro en ascuas hundido en el cerebro, barro donde transitamos. Vasijas cocidas son las huellas que deja. Mocasines, calzado para nuestros fantasmas del después... Ardor, hervor con olor a la fritura/yerra, restos, marcas que siempre nos quema y quedan de las fogatas de nuestra santa inquisición en el bautismo del nuevo nacimiento ya en baldío... El pasado es un tachón, un aspa de molino dando vueltas ante el Quijote que somos y armamos, sin Sancho. Girando clavada en tu cabeza/calavera... -Me voy a tirar un soberano/soberbio y tremendo cuesco/pedo porque no te aguanto más, ¡pijo!, a ver si salieras de una vez...
ponte a ello y da rienda suelta a ese preso, jejeje me ha gustado, y muy bueno meter a don quijote al bueno de sancho
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Passado, essas nuvens que nos transformam dias em nevoeiro, por vezes. Por trás, está o céu. 😉
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Bueno…/ eso más bien es la memoria…
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