Esta copa se va a desbordar x de un momento a otro con el fermento de las contínuas eclosiones... Bolas de congoja que necesitan respirar. Paso la lengua lentamente por la rebaba que dejaste en el filo del cuchillo y me he cortado. Dura ya tanto su herida que se está convirtiendo en llaga. Cada vez que pruebo algo nuevo me duele/escuece. Estaba tan mal acostumbrado a ti/ a tus cuidados y mimos...
Esta copa
Poesía de Lucio Data 
La copa de mi vida
con frecuencia rebosa
del dolor de su ausencia,
del lento cicatrizar de mis heridas,
de la pesadumbre de los recuerdos
mientras el pasado me deja
el poso amargo de la derrota.
Un abrazo.
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