Torpe ilusión/torpe vida...         x?
Más vaga que la pasión,
queda la semilla esparcida
en el paño blanco
de la desquicia suicida.

Es el estoque súbito de placer/
alud de núbiles sinfonías,
que rezuma empapado por doquier,
la curia pasmosa
de la savia perdida.

Pobre yunque...
de cinco martillos callado,
maldigo a tu amo
que escupe batiendo gusanos.

-Diván ondulado
que escuchas aporreado
en la baranda de encinas
donde yace tu garbo-.

Mañana no habrá
ni burla ni simulacro.
Mañana serás...
un señor bien educado.