Se abren las ganas... a "bocao" limpio x con la imagen lejana, pero traviesa, de un culo redondo y dos tetas bien puestas. Se abren las ganas sin pausa, sin tregua... con los ojos clavados en la densa glorieta de dos torres gemelas, firmes doncellas. Se abren las ganas en pataletas y refriegas envuelto en mantos perfumados de frutas selectas... Dulces como el almíbar, espumosas como la cerveza. Y sin darte cuenta cuando quieres retenerla se cubren los ojos con la sombra sedienta de hambres preñada, de sogas que tensan... esa que casi siempre, cuando asoma, te desforesta. Ahora, eres un capullo de seda cosido en su tela de araña, ...suelta sobre pedregales de rallies mafalda. Un clavo en la carreta de la más humilde leyenda. Una mota de polvo que le quita el brillo al mundo... Un fusil de asalto encasquillado de falsas promesas. Una puta vestal de Cnosos abierta en canal. Un palacio de hadas/avispas en la cámara de gas del ventrículo izquierdo de tu alma "almidoná". Ya no vales "pa ná", ni para echarte "pa lante" ni para echarte "pa trás"... ni para volver a empezar. -Todo lo que empieza, -es un riesgo que hay que correr- ¡Ya!
Etiqueta: virginal
Se ceba el aura
Se ceba el aura inocente/virginal x? agobiando con su aro más santo para dejarte el saludo incómodo, salitroso babas.../sudor de la conciencia. Te desenfundas de ese pozo/preservativo donde gravitas suspendido -por tu mala cabeza/de malas notas- En esta madrugada/matanza/muda donde los pájaros chillones te están volviendo loco... Liado como una momia, convertido en un yoyó de arriba abajo pendes del cáliz de oro y espinas derramado. Rumias del bolo etéreo con lo prohibido perdido.../ añorándolo desgravitado para siempre. Intentas bajarte/zafarte de la noche mientras te atas los cordones para salir a pasear/pactar un rato con el diablo Dios de a cada momento. Cuantos pecados para nada pequeño bobo.../estúpido/ traidor de tu alma compulsivo. Está claro que la plaza de tus corridas no es de este mundo. Conforme te vas haciendo mayor los perniles de tu obra -a la sombra enmohecidos- atufan la sala... Antes de que llegue nadie ya hueles a podrido desde lejos, sin entrarte/secaste... -Esa es la caricatura que ha hecho la vida de ti/contigo-. El cuerpo sólo es fiel reflejo de lo que se cuece dentro... Tú sigue preocupado; -de si esto está bien o mal a todas horas...- ¡Qué vas a llegar lejos!
Poesía de Lucio Data 