Se me pone el sistema circulatorio x desabrochado/desencajado/desatendido... El rojo lleno de zancadillas con maniobras a la deriva va siempre a lo suyo. El azul ni te cuento... Como árbol de ramas secas empinadas sobre los huesos de una tierra sin tierra chupando del tuétano. Cavan galerías para los gusanos del día D/después... Escarpias sangrando a borbotones... Carne troceada que se desbarata al compás del sacudido felpudo tendido/colgado del cordel en plena agonía. Balbuceante corazón enojado, irritado por/de tanta soberbia/caprichos de tanta inclemencia/furia de los elementos. Amotinado/colapsados en un dirigible sin causa, con aires de mala influencia/reputación, en el lado tórpido de un mártir que se faja/zafa de serlo. ¿Un rectificado a fondo? ¿Un trasplante? ¿Una transfusión contaminada? ¿Una inyección a la vena de virutas de cristal de óxido de calavera? ¡Si, eso es lo que necesita! Para ver si lo noto, se nota vivo/activo y manda de una vez orden y concierto. Que ataque al espectro de su vida, que le tiene oculto en la parte oscura de la cicatriz abierta por el lancero empitonado/empalado contra la pared de su costillar/ puto destino...
Poesía de Lucio Data 