El oído y su tetera...       xx?
El pensamiento liado/atrapado     
en la raíz de tu lengua de charlatán.

La marcha de un final triste/ ya sin ánimos...
-que se pierde por el horizonte- 
   y el humo enredado de la loco-motora
   penetrando en el último vagón del tren
   que lo confunde con las nubes.
Así soy yo... -turbio/

El truco está en el poniente   -me digo-
La urgencia irrelevante 
de lo que no se puede evitar...
Y ser hierro/traviesa/tornillo/grava
asquerosa-mente salpicada de grasa y de mierdas.
Camino de la ciudad de las ideas
     donde trasnochamos aquel día
y de cómo no te acuerdas/
porque no lo disfrutaste -ni deseamos volver-.

-Pues ya no sé qué decirte? 
Tú, -mi yo-.
Mira...
El cosquilleo de mariposas en el estómago no son/ 
sino el movimiento de las larvas... gusanos 
de tu guarida/queridas/entrañables sensaciones
-emoción cuando padeces algún tipo de satisfacción 
especial/sueño espacial...- pero sin salir/
ni haber roto aún su capullo/cascarón-
¡Porque tú eres un capullo 
en potencia flor!
Verdad que no...¿?
-Pues así con todo- ¿Espabila!