Un rasguño es algo mágico... xx? ilógico Hoy vivo en él/... -de alquiler en su herida- y vuelta al disparo al rostro de tantas cosas dejadas/quedado atrás/ ya casi muertas... -en esta apestosa ruleta rusa-. Su silbido de antaño/susurro de la bala atravesando el aire y mi sien... -crujido- me despierta en la noche como tantas veces lo hizo antes... al uso/ por diversión, -porque sólo era un juego- Y me doy cuenta... y la vuelta con ese orgullo/regusto a melancolía de plomo lamido en su enjambre del cargador/ ensanche de babas y de dolor en el interior de la vaina transfiriéndote a las afueras. Fijándote pasajero en la misma nave de lo que esperas y escapamos al mismo tiempo... Pero ya nada significa lo mismo... Esa prohibición de no dejarte huir; -el desaparecer por completo- ya no es una prioridad porque quieres/sientes que aún no está todo dicho/ni hecho... y el no poder hacer algo más por ti se convierte en una quimera pero insistes... Has burlado los planes de tu destino -una vez más- mientras gritabas de contento por la calle... -a los cuatro vientos- y te detienes a ver lo que pasa, algo pasa.../ algo que no está escrito... -es el eco de las sombras del disparo por hacer-. Trapicheos de malabarista perroflauta... con su moneda de lástimas/limosna que cambia de mano, la mano de cuerpo/ el cuerpo de alma y vuelta a empezar... -con ese sabor a metal de la bala ya entre los dientes-. Fin. P.D. El que avisa es un traidor. Cualquier anuncio es la derrota de su causa ...la cobarde respuesta a ninguna pregunta/ Si lo cuentas... igual ya no existe. Ser es hundirse en el silencio de la voz pensada y saber de lo callado su veredicto sin ningún otro alarde de naturaleza animal... Lo que es/lo que pasa/lo que está -nunca muere-. Sólo la realidad de lo tangible es intransferible/ inmutable. Somos/nos vemos por el vapor de esa idea condensada en la tapa de la olla del cerebro. Agua tibia con alguna sustancia... -neurona nadando- nada más/
