De la vida y de la muerte         xx-
que aún me queda 
bebo hasta ahogarme
-en la misma proporción...-
Olvidada aquella tibieza de ojos
de niño incrédulo
intentando pillar el truco del mago 
en la plaza del pueblo.

Me deslizo por el arrecife enfrascado
con el poco/escaso aire que aún queda
en la escafandra.
Como un estibador exhausto/cansado
-de pies plomizos-
al final de la jornada...
Empinándose la botella destilada del azar
seguro de que no saldrá a flote.

Las ideas se acercan
como peces haciendo pompas
donde viajan las desdichadas ilusiones 
de haber querido algo...
Atrapadas en la red de encaje de bolillo
-hecho con sus propios huesos-
sabedoras de que nunca verán la luz.

Patas/ tripas de gallo amputadas
en el fondo de la pecera pudriéndose...
Donde reposan junto al escualo retorcido
que se camufla en la neblina
de un poso revuelto.
-Rebufo de unas cataratas seniles
en la sed del alma 
difícil de aplacar...-.