Se erige el solsticio x+ de la piel artesanal en cautela de cien tarantos y aliñando arrope de lujuria en sazón aguanto... Qué bagaje mollar/ aliviadero angosto, calentura enhiesta, borrachera de topo. Qué prieto ademán apaciguador de locos... qué verdugo corcel, camino de cualquier soto. Es una llama que declina en el yugo que le apestilla, como maroma de barca que se engoslita en la orilla. Es el aire que me falta bendita asfixia... arrancando del chiquero al toro haciendo tronar la vida. ...Lo que ayer era queja hoy me hace trizas. P.D. Las trampas que saltamos son las mismas en las que hemos caído antes/ alguna vez... La mejor manera de empezar a dejar algo es hartándote. Y un buen polvo lleva consigo muchas cosas... -una de ellas, no volver a cuestionártelo-. Otra, que no estás solo... Hay que tener en cuenta el cuerpo al que damos forma con la batalla; calcular sus tiempos/medir sus fuerzas gravitar en el recipiente de su respiración... -si es preciso-. Adorar sin ahorrar en sus encantos/ fruto en cosecha de tus ganas. Comer/masticar su gozo, arrancarlo de sus entrañas, lamer el alma en sus heridas... Lo demás te lo dejo en arbitrio, al azar; tonterías de esas de buen seductor.../caricias besitos/alguna palabra bonica/mirarla a los ojos, una copa/un rocecito.../que se sienta tranquila/ segura y confiada... Bobadas... Nunca he sido buen amante, ¡¿Qué te voy a decir yo que tú no sepas...?! Y todo... por la calentura de las prisas/ el sentir desbocado, el descontrol de los miramientos el amor/la templanza... -Estos dos últimos no sé por donde coño estaban-/ Un conjunto de sinsentidos que me han liado más que soltarme... en fin/ no te/me recomiendo -ni siquiera los escritos del tema-. Amén.
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La mirada del solsticio
La mirada del solsticio estaba resbalándonos... xx+
rebobinando/
Nervioso el astro rey de sus ojos
-como una puerta abierta- sin nadie desde fuera
ni en su interior...
borrosa/incendiaria/ascendiendo en la quebrada
rebosante de su lagrimal...
-el ocaso florecía-.
Saltaban chispas de la soldadura del sol de sus ganas
sobre el espejo del horizonte/
El ruido del mundo continuó...
y yo tiza que suda, -porque estaba escrito-
la dejé caer/irse, y se fue... internándose
en la oscuridad de la noche.
La duda otra vez se había colado por lo inútil
de la sin razón...
P.D.
¿Qué es el significado desposado/despojado del objeto
sino la nada...
y aun así perece/parece que vive con él
de contínuo indiferente?
Sólo la mirada comedida de la mentira
puede ser infinita/ -infinidad de cosas-
más potentes que el amplio espectro de los fantasmas
que pululan por el Universo...
creyendo decir verdad/
Lo bien hecho es un molde limitado para una única cosa.
Lo imperfecto es autárquico,
más complejo y variado que la voluntad del ser/recto...
El saber es la paga/
manutención a la ignorancia consentida...
El que no sabe es como si lo supiera todo.
En cambio/ el que sabe lo que sabe;
siente su modelo/medida de presión
como la muerte/cepo que le acecha... -ya plisado-.
Es más fácil y cómodo no saber...
-el funeral ya está pagado y cubierto por el seguro-
al final te lo vas a dejar todo puesto, -todo-
hasta la nave.
Y tú preocupado...
como si vivir fuera un regalo que hay que devolver.
No hagamos nada,
perdamos el tiempo jugando a las máquinas,
son fruto de nuestra creación necesaria/
reflejo/laberinto de cipreses
del que no vamos a poder escapar...
Como un dios castigado a ser adorado
y siervo de su descendencia/demencia colectiva
en un cuerpo/amasijo,
-conglomerado de culturas/humanidad-.
El sol cada día sale exclusiva-mente para ti.
Eso es lo que nos dijeron siempre...
-cada una de las bondadosas y sabias religiones-.
¿Te imaginas cuando todo acabe!?
¿Qué se dirá entonces de él/de ellas...
y dónde estarás tú?
¿A qué te importa un bledo?
Pues igual ahora, no seas bobo y no te malgastes
¡luce tu palmo...
-Con lo bien que habías empezado... parecía conducirnos
a algo sumamente lindo/
Suele pasar.
No todo termina como empieza...
Poesía de Lucio Data 