Grabados de trapos viejos          x?
vagan meditabundos por el cielo.
teñidos de oro burlón,
atravesados por espadas de fuego.

Es el aliento del pincel volátil
que galopa por la inmensidad del lienzo
para anidar, como brasa que arde,
devorado por el horizonte rodrejo.

Es el señor inquisidor
que nos deja a oscuras
y se marcha despierto...