Se retorcía/liaba el pelo xx?
-los cabellos entre sus dedos-
igual que lo hace la lumbre/flama nerviosa
remontando/insuflando/absorbiendo
el aire de todas partes
-las cosas de su alrededor...-
Ahora la puedes besar. -Pensé.
Si, lo deseo... atacaré sin cuartel.
-Pero tampoco me ayudó la idea
porque me puse algo nervioso-.
-¡Anda!...
Señor, don no merece la pena,
tu nombre me da risa...
¿Pero por dónde/de qué?
¿Qué hiciste al final...?
Nada.
P.D.
Muchas veces nos quedamos mirando/-absortos-
imaginando lo que vamos a hacer
de manera que después no sabemos
si ha pasado/-está pasando-
o ha sido todo un sueño/alucinación...
El caso es que lo descontamos como real
-de la vida misma-
incluso lo sentimos como hecho.
Esa doble identidad del yo pensante
que deja aturdidos al resto
en su lecho de muerte...
La intención no basta/pero es suficiente
-satisface- en la mayoría de los casos-.
Somos de/para lo que queremos
un obstáculo más...
Etiqueta: pena
Tenemos un día gratis
Tenemos un día gratis cada 24horas, xx?
con un puñado/preñada
piña de sesenta minutos/racimo de obús...
-de gatitos pardos/gatillazos-
Puñal en la faja de Ala-di-no que se adorna
con alhajas/piedras preciosas de sesenta segundos.
Toquecitos/frotes en la chepa del genio
para que despierte y nos satisfaga
de lo que gustemos/buscamos...
¿Y todo eso para qué...?
¿Para no hacer nada de nuestras manos...?
¿Nada que merezca la pena/
ni la gloria...?
Ese derroche/brindis al vacío... ¡Y amén...!?
Transmutación/aliteración/resurrección
...devenir de periplos de tiempo
en un espacio infinito/insignificante/
Tú.
Un cuerpo venido/lanzado al espacio
-cortado su cordón-
nada más que para morir/
... Desde el mismísimo momento en el que emerge
de la otra carne/
vida que te compartía complaciente...
No...
No tiene mucho sentido.
Pero es así...
Te vas agotando/consumiendo mientras te gastas.
Y te apartas cuando te ladean o te quitan
diluyéndose tu polvo de hada/fantasmas...
Somos el hechizo de un choque fugaz
que se apaga desintegrado/ evaporándose...
Cada parpadeo de nuestra diminuta luz
es un guiño.../
Guiñapo a la eternidad que nos subestima/
sobrevuela y sobrepasa risueña/
riéndose de nosotros...
Igual que el zumbido de un mosquito destruye
la tranquilidad de la noche
en el sueño de su divinidad.
Somos larva de mariposa.../
gusano que se asoma incrédulo a su perplejidad/
precipicio/prepucio de la hoja...
Mundo/hielo/ojo/hijo del sol
y de las sombras...
No,
no somos nada... (¡?).
Y esa negación/aseveración me abruma
...como si de verdad existir significara algo.
Poesía de Lucio Data 