¿Cómo recorre una araña

¿Cómo recorre una araña mutilada la pared?     x+
Casi no anda, y se precipita al vacío
tal vez... su fino hilo la salva.

¿Cómo vuela la mosca mutilada al atardecer?
No vuela, camina desesperada
como festín de alguna noble panza.

¿Cómo salta un salagustín mutilado por el vergel?
No puede, no avanza,
casi siempre se queda estacionado...
formando pasto fiel para cualquier alimaña.

Por todo ello te pido que me dejes en paz/en reposo,
y no remuevas mis esperanzas...
Ellas me pueden traicionar
apagando totalmente esta pequeña brasa.


La lámpara

La lámpara hace pucheros,    xx
gemiquea sin remedio,
noto su dolor/su falta/congoja
en las sombras del vapor de su calor 
en la pared.

No me dejaba tranquilo su estremecimiento
ni me perdía de vista,
hasta que por fin la estrangulé
apangando la luz,
y me dormí...

Recuerdo en aquel clise/refriega
como avanzadilla del sueño 
unos puntos suspensivos,
una coma, señales de tráfico/admiración,
interrogaciones...
Y algún payaso haciéndose el gracioso
en este viaje a lo oscuro.

Gladiadores disfrazados de angelitos
semidesnudos 
haciendo crujir sus alas/armas.
La chica del anuncio de la tv 
(todavía encendida)
seguía/era/estaba tan bella, tan hermosa
como las de verdad...

Caracoles/corazones estresados -todos ellos-
por el golpeo de las olas/horas
sin salir de su caparazón... Babeando, 
muertos del miedo de las ganas
que se habían quedado 
en la despensa del día.

Dibujos de cine mudo/sordo, 
nodo ciego americano, -sombras chinescas-
en el aparato loco-motor,
para el poco aceite/gas/fuel 
como le había puesto al quinqué
de mi sesera...

Mañana miraré también debajo de la cama,
o en el tambor de la lavadora
porque se me ha escapado el gangster/ 
gángter de la razón,
y me ha parecido oir algo...
-¡Pues ya tenemos otra!

El sueño en pijama

El sueño en pijama,              xx 
las ganas de hacer el amor en la cocina
fregando los platos de la cena.
El tv a todo volumen/por todo lo alto,
los vecinos dando golpes en la pared/puerta,
tu mujer con los cascos puestos
y tú con los nervios a “flor de hiel”.

¿Sabes qué me gusta?
Chupar a morro de la botella.
Igual que me como/parto las pipas con el filo/
puntita de los dientes.
Me gusta ese sabor salado que se queda.

Y la boca seca con ganas de tragar
un buen vaso de Seven Up/bote de gaseosa/cola.
Y jugar con la anilla/el gatillo de su revolver,
y entonces dispararle a lo primero que pille.
Así… a la primera de cambio y sin mirar.
Vale!?