¿Cómo recorre una araña mutilada la pared? x+ Casi no anda, y se precipita al vacío tal vez... su fino hilo la salva. ¿Cómo vuela la mosca mutilada al atardecer? No vuela, camina desesperada como festín de alguna noble panza. ¿Cómo salta un salagustín mutilado por el vergel? No puede, no avanza, casi siempre se queda estacionado... formando pasto fiel para cualquier alimaña. Por todo ello te pido que me dejes en paz/en reposo, y no remuevas mis esperanzas... Ellas me pueden traicionar apagando totalmente esta pequeña brasa.
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La lámpara
La lámpara hace pucheros, xx gemiquea sin remedio, noto su dolor/su falta/congoja en las sombras del vapor de su calor en la pared. No me dejaba tranquilo su estremecimiento ni me perdía de vista, hasta que por fin la estrangulé apangando la luz, y me dormí... Recuerdo en aquel clise/refriega como avanzadilla del sueño unos puntos suspensivos, una coma, señales de tráfico/admiración, interrogaciones... Y algún payaso haciéndose el gracioso en este viaje a lo oscuro. Gladiadores disfrazados de angelitos semidesnudos haciendo crujir sus alas/armas. La chica del anuncio de la tv (todavía encendida) seguía/era/estaba tan bella, tan hermosa como las de verdad... Caracoles/corazones estresados -todos ellos- por el golpeo de las olas/horas sin salir de su caparazón... Babeando, muertos del miedo de las ganas que se habían quedado en la despensa del día. Dibujos de cine mudo/sordo, nodo ciego americano, -sombras chinescas- en el aparato loco-motor, para el poco aceite/gas/fuel como le había puesto al quinqué de mi sesera... Mañana miraré también debajo de la cama, o en el tambor de la lavadora porque se me ha escapado el gangster/ gángter de la razón, y me ha parecido oir algo... -¡Pues ya tenemos otra!
El sueño en pijama
El sueño en pijama, xx las ganas de hacer el amor en la cocina fregando los platos de la cena. El tv a todo volumen/por todo lo alto, los vecinos dando golpes en la pared/puerta, tu mujer con los cascos puestos y tú con los nervios a “flor de hiel”. ¿Sabes qué me gusta? Chupar a morro de la botella. Igual que me como/parto las pipas con el filo/ puntita de los dientes. Me gusta ese sabor salado que se queda. Y la boca seca con ganas de tragar un buen vaso de Seven Up/bote de gaseosa/cola. Y jugar con la anilla/el gatillo de su revolver, y entonces dispararle a lo primero que pille. Así… a la primera de cambio y sin mirar. Vale!?