El día se parcela

El día se parcela                 xx   
              en estadios llenos de espectadores/  
depredadores observando/pendientes de lo que hagas...
Los cuatro puntos cardinales del Universo en vilo 
                         esperando que te decidas.

¿¡Verdad que no!?
Verdad que la vida es más sencilla!
¡Qué te lo crees mucho tú...! 
         ¡Bobo, que eres un bobo!

-No, yo no creo en nada a lo que no le pueda tirar piedras...
¡Eh... qué es para el otro lado/ colega!

P.D.
Cuanto más clara es un sombra más luz tiene a su alrededor.
La realidad es una y tangible/ pero llena de variables
-inmersa en un halo de misterio-
Siempre hay una cuota de verdad 
que no nos satisface.

La verdad necesita un hogar/un cuerpo
donde habitar y acomodarse...
¿Cómo voy a creer en nada/a tener un juicio limpio
si ella también es parte de la mentira?
Creo que la realidad no me representa 
más que unos zapatos/o un traje hecho a la medida...
/-nadie se merece-.


Está claro que el sentido que le damos al mundo
-estando o no equivocados- 
no nos puede salvar...
Es preciso volcar el conocimiento aprendido/
desalojar el alma de los escombros 
de nuestra vida pasada para construir un nuevo ser 
               -desoyendo/huyendo de la ceguera...-

Somos la fe/confianza de una especie en crecimiento
en perpetua lucha por alcanzar su identidad...
Mientras nos atraviesan las calamidades
como un horizonte sin fronteras/
-por los cambios y eso-.

Sabrás que has llegado cuando no quede nadie...
Tú/ cara a cara con la nada.
Más que una opinión... te preguntas/¿me mudo contigo?
Y te dices/ ¿Cómo voy a saber quién soy
si no te tengo cerca?
Pero no es así... 
-la mudanza en tiempos de cambio 
te pueden dejar en el mismo lugar/sitio-.

Creer en uno es el mayor acto de fe/
-te valga o no para lo que sea...-


Somos pasado perfecto…

Somos pasado perfecto...           xx+
-de lo conocido la ausencia-
       de su vida una traición.
...Voz de ninguna boca articulada
cubo de brasas/aljibe/hielo descongelándose
raíz de manglar/cilindro de motor
broza de porcelana/...parcela estéril.     
-Frígida en la higiene de un cráneo
                 y de sus coetáneos-

Abono y fecundo mi yo
mientras lo desafío/desfalco y defeco...
Ando desesperado como debe estar
     cualquier mono en su jaula.
Sin saber la razón/motivo y deseando,
        ...deseando salir de aquí, huir/
        -siempre huir-.

-Lengua de serpiente/laguna de escarcha/fuego tú
              el que nunca muere sin mí...
Te vestirás de rojo y azul con crespón negro
antes de caer al vacío y desaparecer.
-Ya lo predijo el oráculo...-

Acepto mi nueva condición/posición, 
-postura en el anclaje-
  desubicado y de su error no asumido 
  velando a su descendencia.
Me duele, ya no hay un lugar hacia donde ir...
No siento ningún alivio por ahí dentro tirado/
              tiritando con los nervios fuera. 
-Escarpias a flor de piel-.

El esbozo/escorzo de su mirada y el tono/
                             trino irónico.
-Naturalmente que me importa- y me aproximan
como su pretexto/proyecto desde entonces
                     en origen ya fallido...
Y me resuelvo/revuelco en su desgana/desgracia.
Ahora soy de tu perfil un encanto,
     -la cuenta atrás de mi caricatura...-.
Ataduras del demonio/dominio de lo engendrado 
                                   terminado.
Está concluyendo ya eyaculado. Sí, 
y con gusto/olor a secuelas en la mano/-mazo
del tozudo allá...-
 
De todos modos, huyo.../ me voy
en mitad de este mi último receso, poema/
verso de verano de vuelta a casa.
Navegando en el tablero donde tú y yo hemos jugado/
     enrocado... -abrazados al rey que pudo reinar-.

Y lo siento.     
Siento mucho tu vacío en mi corazón desahuciado/
ya desarmado...
-No eres los que pensé que seríamos-.