Se desgranan moviendo sus culos   x+
al son de la marcha triunfal del alba,
cada día y un día más...

Y así, transeúntes del devenir
circulan con las camisas desgajadas
en la fiel sien de la añoranza.

Y todo... por una mala brisa en el bancal;
ese de pan y de paja, de alma y de cristal.