Torpe ilusión/torpe vida... x? Más vaga que la pasión, queda la semilla esparcida en el paño blanco de la desquicia suicida. Es el estoque súbito de placer/ alud de núbiles sinfonías, que rezuma empapado por doquier, la curia pasmosa de la savia perdida. Pobre yunque... de cinco martillos callado, maldigo a tu amo que escupe batiendo gusanos. -Diván ondulado que escuchas aporreado en la baranda de encinas donde yace tu garbo-. Mañana no habrá ni burla ni simulacro. Mañana serás... un señor bien educado.