montón – Poesía de Lucio Data

El amor en la sala de espera/ xx- despiece se momifica. Es como un saco de pulgas a rienda suelta en la perrera de tu mente. Liberándose de su vendaje se desmorona hecho un montón. En su caída el polvo difumina enturbia el lugar. Donde se pose sólo habrá muerte futura... Igual a la descomposición/descompensación descompresión de su lucha de clases en el corazón. Así pelea sin saberlo y lo va desgastando/agotado. Las relaciones inciertas al final nunca funcionan aunque tampoco ninguna de las otras. El cambio/movimiento de sus polos/extremos incluso ecuador/trópicos nunca se produce a la misma velocidad/intensidad ni se realiza a igual esa unión… Con la misma fuerza que antes les unía será la repulsa/huida/separación/ descalabro… Recuerda esto: Si leve, siempre leve… Si duro, no sé qué decirte… -Pues estamos en las mismas...

Sorprendido de contento/              xx+
entusiasmado hasta el susto
has tirado la caja de los juguetes
del niño que fuiste alguna vez...
Ahora crecidito no encuentras en el montón,
aquel con el que  lo arreglabas todo.

Te das cuenta...
de que hay más peces en el agua.
De que el peso del humo
es el del incendio.
De que un gesto transforma a otro.
De que el día huele a mujer desnuda
recién bañada.
De que sólo amamos una vez
el resto es para empujar/
y seguir en pie.

De que a veces... es conveniente
andar cerca/echarnos a un lado,
no siempre hay que entrar o salir.../volver.
De que hacemos continuas mudanzas
distraídos por el camino
sin darnos cuenta de lo que olvidamos
o se pierde.

De que  hay que intentar
desconocer una vez más lo aprendido
-pues la ignorancia ayuda a ser feliz-.
De que ningún niño se dejó vencer
con sus soldados de plástico.
De que ninguna niña dejó sola a otra
en su casa de muñecas.

De que al final
eres tú -casi siempre-
quien elige como conservarse...
Recocidito/fresco/macerado
-en almíbar o aguasal-.