Casi puedo leer lo que escribí ayer x en el garabato seco de la pupila/ pulpa blanca. Delicados cachivaches sin frenada ni control. Ligeras sombras visibles sólo al trasluz de una permeable/ permanente nueva infertilidad. Líneas blancas a punto de llorar bordando el atrevimiento... Gemas alrededor del cuello de su mentor al que van a robar/estrangular. Dura apenas un instante su correntilleo por el papel/sesos... Con la bola de acero deslamiendo/deslindando reduciendo el azul de la masa encefálica vertical templando la punta de un cilíndrico capuchón de nazaretano sobre la pasta del cristal en procesión de las palabras... Que desde lo alto de la azotea va dirigiendo él mismo/al mimo/la marioneta que avanza arrastrándose ayudado/convencido de no sé qué interés del titiritero... La huella del escrito es imborrable/ independiente, ajena a los comediantes. Su lectura es la sangre en la boca de los ojos del vampiro... Da igual lo que hayas visto o sentido mientras andabas o le mordías porque nunca tendrá ni se acercará ni de coña con lo que los motivó... Lo que lees no significa nada que no haya estado/o porque esté antes en tu cabeza. Las palabras son las huellas del camino y este se hace osco/pesado si se transita en demasía... Luego entre uno y otros se van borrando/eliminan. Pase lo que pase/quien pase el camino sigue y las huellas desaparecen contradiciéndonos... No somos ni eso, acaso un molde temporal en el barro/ vasija... ¿¡Quién lo puede saber!?
Etiqueta: mimo
Se va/todo se va…
Se va/todo se va... xx?
pero hay una fuerza/inercia/gravedad oculta
que me sujeta...
Me lleva/arrastra consigo
de la que no me puedo deshacer/ni soltar.
Me abraza/me acurruco y me escurre,
...entonces lloro
Mi alma late con miedo
agarrado a su pata de conejo/elefante
sobre mi pecho/cabeza.
De un tirón me ha despegado/desposado
como una ventosa de su cristal
de la esperanza que contemplo/espejo al que mimo
limpio/y miro...
Ahora no sabe cómo desprenderse/esculpir el vacío
que deja y que no se puede llenar...
-perdido en su fondo/disparo de repetición/
trastienda... -todos mis yo al unísono-.
Dejándome en blanco/ en cueros vivos/
tiritando desde muy atrás...
en el mismo agujero/cuerpo
que veo desde que nací.
Muerto de frío helado por su imagen transmutada...
Es lo mejor que me podía pasar de hoy en adelante/
-y hacia atrás-/ y volver al circo
camino que dejé con la feria/fieras esperando
para velar y darme muerte.
¿Te has fijado en una puesta de sol
o en el amanecer...?
¡Es lo mismo/verdad...? pero al revés/
Pues así,
todo depende del lado/momento/ en que lo mires.
Somos el objeto del sujeto de una interpretación.../
Una semilla más por el aire
a merced del viento.../
atraídos por la inercia/rebufo de sus alas/
onda expansiva del caos-cosmos...
Entretenida/creciendo enredada/
sepultada/ahora vagando en la tierra.../
-por la que camina
y se mide en su volteo-
queriendo renacer del estómago del ave fénix
antes de que la deposición no sea una realidad/
ya devorados por el fuego.
¡A que tiene su morbo?/¿a que te gusta/
y/o da igual...!
Pues no te fíes tampoco de eso...
¡Tonto...!
-que eres muy tonto, tú-.
Poesía de Lucio Data 