¿Ser objetivo...                       xx?
es sentirse objeto de algo/o de alguien? 

-¡Madre mía! ¿En qué piensas...?   
 ¡Cómo se estropea/atrofia el entendimiento 
                              -así confundiéndolo-!

Vivo de mi imaginación trashumante.
  Mi borrachera se apoya en él... juntos, 
             -brazo sobre hombro- en la barra del bar 
                                      a las afueras, 
              en el gran motel que hay antes de entrar
           en las autopistas/autopsia del infierno.
Mientras voy divisando/pervertido por las stripers, 
la perdición de mi alma 
y de como se acerca/cae al abismo...

Extirpemos la cúspide pétrea del horno delirante 
de nuestras miserias/-vil conciencia de homo sapiens-
   para reconvertirlas en magma fundido/flujo
a los pies de la bestia/hombre lobo camuflado de Dios
                           en un claro de luna (?)...
Y seamos auténticos... 
¡Cómo nos salga de los huevos/"cojones"/o-varios!

-No le estoy mirando/imaginando mal, pero que sepa... 
soy un poco retorcido y los colmillos me afloran en "na".
            A mí también me ha mordido... el deseo.

Sí... ambos vivimos la vida oculta, lo sé.
                       ¿Y qué tal lo llevas?
-Bueno, ya estoy un poco cansado, 
y espero bajarme allí, la ves... -antes de que amanezca-
     es La estación de las flores/sueños en llamas.
¡Vaya! Cómo el libro, ¡qué casualidad!
-Ya, pero sin Sarah Lark... 
          ni Little Nicky.