Me duelen las puntas de los dedos…

Me duelen las puntas de los dedos...           xx
La costura de los bolsillos de los tejanos 
aprietan mis manos,
los clavan en las ingles 
          hasta el apéndice/bazo.

Tengo tanto frío esta noche
que los pies son como guarismos de penado,
paseando sus zapatos de goma congelada
por el corredor de la muerte...

Ya, el filo de las baldosas y las esquinas
parecen nuevas trincheras
en este drama/ejército/ejercicio de penas.
Casi me resbalo/patino, aterrizo
sin haber llegado
en cualquiera de ellas...

Tijeretas de vapor de amor
redoblan mi dolor
en este padre nuestro rancio.
Escarabajos de lejía y ajo
recorren las vías venéreas
en la Vigilia Pascual
de este Sábado Santo...

Me duele hasta el vaho aborigen,
que sale a estampidas/encapsulado...
de tantas migrañas suicidas
que permanecían en mi pecho abrigado.

Me quedo quieto, con la venganza “envainá”
mientras un silbo me rebana la garganta,
-un dirigible sin rumbo
donde dormitaba mi alma...-.

Ya no puedo más
ese mamón estirado le gusta,
su mirada la delata.
Me voy a mi casa/muy despacio,
a ver si mañana llama...
Puede que tenga otra oportunidad
para reventar este relicario
            que nunca acaba.


‘El hombre es un lobo para el hombre’.

Frases muleta en las que se apoyan/elige la gente/
las mentes de-caídas...

Homo homini lupus. 'El hombre es un lobo para el hombre'.
Plauto (254-184 a. C.) en su obra Asinaria,
Fue popularizada por Thomas Hobbes, filósofo inglés del siglo XVII, 
quién la adaptó en su obra De Cive.

Variación/cover/pregunta...//

No... /
El hombre no es el lobo del hombre...
El hombre es un borrego para el hombre.../
-que se inventa un pastor-.
¿Acaso no es más peligroso [Este] 
para el rebaño/ que el lobo...?

luciodata