El flujo continuado del humo x sobre la hoguera ligeramente encendida no sobrepasa el metro/tres cuartos. Es una boria que atomiza el relente en bruma casi derretida extendiéndose como la tela/vestido de una ninfa envolviendo las copas de los árboles/naranjos. El sudor de la noche hace brillar el capó/los tejados/la valla de metal... Mientras la lengua de agua avanza por el huerto que riego. Va buscando sin ninguna prisa los hondos/las grietas/los llanos. Desaparece/aparece entre la hojarasca delatándola su lomo de cristal que luce/brilla como un espejo de luna. Va jugando/persiguiendo a los bichos/sombras que huyen a su paso... escondida bajo las ramas/leña que le hacen presa junto con la broza -isla de salvación/observatorio para una avispada culebra-. Llevo demasiado tiempo parado en esta tabla/tornajo del huerto... Noto a lo lejos que la lumbre va perdiendo fuerza/altura/se apaga. Tengo/tendría que volver rápidamente y atizarla/evitando, si es posible... el rezume de la húmeda senda porque si al pisar te clavas/te hundes y ya no sales.../ a no ser que te quedes descalzo. Pero entonces te puedes cortar y desangrante/sin que te des cuenta... Mi huerto/la hoguera/la luna/el ser... Ninguno sabe nada mientras se desnudan para el sacrificio. El cuerpo/el alma/los sueños... se encharcan desangrados de la vida del que muriendo quiere volver. -¡Bueno!, mientras dure... dura!? ¡Tú siempre pensando en lo mismo...! .
Etiqueta: hoguera
El libro da calor…
El libro da calor... xx+
prueba a ponértelo encima.
Déjalo reposar un instante sobre tu pecho.
¿Lo notas?
¡Qué tibieza!
-como si te mirara dentro...-
Como si fuerais parte del sueño de un niño
que no siente absolutamente nada más que placer.
Cada libro es un viaje, una vasija/
visita guiada a través del tiempo.
-tuyo y del autor-
Laberinto/alboroto que desde lo alto contemplas
viendo correr al minotauro tras la damisela
que por fin se cruzan.
Y se hacen el amor.
Hasta que llega/viene el héroe de turno
y lo echa todo a perder/-dar al traste...-
Así son los árboles del bosque...
pulpa blanca para almacenarla
en grandes/duras ollas
-en los cráneos de los significados de sus letras-/
ramas/raíces
...ahora libro/atmósferas de su embalaje,
alas del progenitor...
El libro una vez más te salva/es fuego en potencia
en la leñera, junto a las miserias de tu cuarto.
Y tú el furtivo, el nómada, el cavernario
en busca de su refugio/calor/abrigo
para las noches de frío en soledad o en compañía...
Y te conviertes como él
en hojas, papel de un día/de una vida.
-Bajo la lluvia de la atenta mirada
del que ha de arder-
Entonces empiezas/aprendes a actuar con equidad
al sentir lo otro como tuyo.
Ya no te encuentras ni te sientes solo
danzando
con el espíritu de las palabras...
También hay un susurro
tradruciendo el silencio de su lectura.
Parecido a la voz que antaño te velaba y guiaba
hasta el portal oscuro del sueño.
Y te duermes rindiéndote/mecido en la brisa/
calma que te acuna
que te ayuda a salir del todo, vaciado
con el prodigio de la nueva ficción/verdad.
-Nana para tus neuronas-.
Poesía de Lucio Data 