Se camufla en la sombra        x+
el nervioso de un decir,
y entre barro de algodones
la idea se quiebra en mil.

Paladeas la suave brisa
puntiaguda y bruja de una frase,
...y entonces das comienzo al frío
que congela tus engranajes.

Y así... se ahorca la lengua
en el filo de tal fraude
guardando en el nicho de tu frente
lo que ignoras, 
lo que sabes.

P.D.
¿Saber o no saber...
esa no es la cuestión.
La cuestión es 
el verdadero conocimiento/origen
de lo que se sabe...