Cosida tu boca xx llena de abejas colmada... -plagio erróneo, más dócil que dúctil- Me interpreto cuerpo en la elección de una sola dirección y de un orden... Zarpa tu continente. Tu rostro/cara desencajada se declara culpable... títere, pajarillo de papel. Un dibujo, boceto de alegatos que no te salvan en la erótica caza del masturbador de imágenes reconvertido en cazador/ -recolector de palabras...- Insatisfecho vientre de luciérnaga tus sesos/versos siempre viciados por los mismos vocablos vacíos, alumbrando a lo oscuro... confusión/ Hostigado, implorándome rezo/-prietas las filas- que dejes de desobedecer a la ignorancia. ¿Cómo lo llevo...? ¡Fatal! ¿Te he dicho que estoy preñando deidades...? Tengo a rebosar la estancia de soledades geométricas. Poemas incorruptibles... sin estilo/ en su rutina/sin ritmo y con ripio... -de había una vez y eso- ¡Maldita sea...! Pues claro que te escucho/me dan ganas de llorar y deseo olvidarte, como tú a mí y estar completamente solos, desintegrándome/descifrando mi código genético, ego ergo sum, -tarado/analfabeto incluido...- Y dormirme en su canasto como Moisés chupándole el dedo gordo/la polla al faraón mayor del reino, mejor incrustada que nunca... en las agallas del saber. -¡Inigualable/inadmisible/inaguantable! ¡Pero qué cerdo eres... tío! Me gusta ser cerdo, ¡imbécil! A ver si yéndose la olla/ sin tu mediación/bendición escribiera algo bueno... Morfeo. P.D. Ningún explorador salió antes de cualquier lugar sin imaginar primero lo que buscaba. Somos un murmullo perezoso en cascada libre dependiendo de la lluvia/ del sol y de las estrellas. -Nuestro mundo es todo cuanto no conocemos...- De la verdad... un cuarto no existe, otro cuarto no es real/ un tercero es inventado y por último tú -el que cierra el caso- destiñe pierde aceite por un tubo/culo... teclado/boli/ pantalla de la flechita/lápiz. Nuestra vida es inaguantable y lo que hacemos carece de sentido/ porque no tenemos seguridad en lo que se es o queremos... Así no se consigue nada de provecho y además... carecemos de cojones/ovarios/ -cero patatero en ganas de luchar-. A la postre damos palos de ciego como el que ve. Escribir sólo es una señal más de nuestras debilidades de lo que nos puede salvar detrás del muerto/ esa jaula vacía llena de excrementos -eso son los libros...- Es muy difícil la vida en cada uno y sus alrededores/ por eso nos quedamos tan cortos/ solos... -depreciados/desperdicios del ser-. Hay elementos de repugnancia hacia uno mismo y la totalidad de las cosas mudables que nos rodean. Somos una casa sin perro guardián con el ladrón dentro. Nos intervenimos... no somos libres a propósito/ -Y lo sabemos-.
