¿Ser objetivo…

¿Ser objetivo...                       xx?
es sentirse objeto de algo/o de alguien? 

-¡Madre mía! ¿En qué piensas...?   
 ¡Cómo se estropea/atrofia el entendimiento 
                              -así confundiéndolo-!

Vivo de mi imaginación trashumante.
  Mi borrachera se apoya en él... juntos, 
             -brazo sobre hombro- en la barra del bar 
                                      a las afueras, 
              en el gran motel que hay antes de entrar
           en las autopistas/autopsia del infierno.
Mientras voy divisando/pervertido por las stripers, 
la perdición de mi alma 
y de como se acerca/cae al abismo...

Extirpemos la cúspide pétrea del horno delirante 
de nuestras miserias/-vil conciencia de homo sapiens-
   para reconvertirlas en magma fundido/flujo
a los pies de la bestia/hombre lobo camuflado de Dios
                           en un claro de luna (?)...
Y seamos auténticos... 
¡Cómo nos salga de los huevos/"cojones"/o-varios!

-No le estoy mirando/imaginando mal, pero que sepa... 
soy un poco retorcido y los colmillos me afloran en "na".
            A mí también me ha mordido... el deseo.

Sí... ambos vivimos la vida oculta, lo sé.
                       ¿Y qué tal lo llevas?
-Bueno, ya estoy un poco cansado, 
y espero bajarme allí, la ves... -antes de que amanezca-
     es La estación de las flores/sueños en llamas.
¡Vaya! Cómo el libro, ¡qué casualidad!
-Ya, pero sin Sarah Lark... 
          ni Little Nicky.



No es por nada…

No es por nada...            x
pero se van apilando los enfados
configurando una piña bien compacta.
Apenas quedan espacios en sus celdas
para aguantar más porciones de evasivas
ira, sumisión incontenida...

Piñones presos intratables/
tiros a bocajarro/degüello 
desuello de la pieza...
Todavía chorreando la sangre
por la pata de la mesa/cuchillo 
del matarife.

No se curan/remedian...
ni con las mariposas del arrepentimiento,
ni con el fuego/tizón del perdón póstumo,
ni con la bragueta abierta/suelta,
ni con las bragas “bajás”.

Nada puede hacer cambiar todo esto
de imagen, contenido, forma...
Nada puede sustituir los vocablos vertidos
los volcánicos vacíos dejados en las entrañas
después de la erupción del cruel Apocalipsis.

Lava que calcina al poblado y sus restos...
-señas de identidad de un pasado en común-
Zumbidos de enjambres de abejas rabiosas
atareadas/"atacás” por las arterias dilatadas
de la fina piel de la trampa/traumas/pelea.

Ni resucitar, hacerlas tangibles
asumibles, comestibles
las magras intoxicadas ahora veneno...
Llenas/abarrotadas de muertos sus trincheras
en una táctica de guerra de desgaste
día tras día.

Tal vez... 
En el ocaso del acaso
puede que resultara/pudiera haber sido 
de otra forma, de alguna otra manera.
Pero no sé…
-¡Tu bendito culo/cerebro, ¿dónde están
al suponer esto?!

Hay cosas que si se dicen/tocan
ya no tienen vuelta atrás/impiden una solución...
Que al decirlas te corresponde/corrompes/asignan
una llave de casilla secreta
donde se guardan
con un explosivo/detonante/nido unido a ellas.
Con su llave maestra arrojada al río.

Que desde el mismísimo instante en que las oyes
notas salir de tu boca/la suya...
revientan/estallan en tú cuerpo.
Entonces sientes como todo cambia
alejándote de la estancia/estación al hospital
sin ánimo, sin gas ni ganas
para volver nunca jamás, ni alguna vez...
Incluso te olvidas de inmediato de la clave
santo/señal y seña
con la que lo hubieras evitado/arreglado todo.
-¡Vaya...como el que lo necesitara!

Y una caja y su corazón/coraza
al otro lado de la calle del mundo 
viéndote marchar esperando
expectante...
-Pobre ignorante tú...
¡En el fondo eres tonto de solemnidad!