entrepierna – Poesía de Lucio Data

No, no hay nada fijo, épico ni caballeresco.      xx+
Todo se rompe en el continuo trasiego
igual que el vidrio descuartizado vuela
después de la explosión en el suelo
por no haber mantenido el pulso 
en su secuestro.

No, no hay nada por lo que luchar
ni siguiera el ligero fresco de la mañana/al despuntar.
Todo se financia con el sueldo base,
la vejez prematura del humilde siervo
en el pretérito pluscuamperfecto 
de nómada disperso.

No, no hay nada... todo es villanía.
Las huestes se sublevan, los pozos huelen a sequía...
el charol de tu apatía chapa la sinrazón en calima.
Los libertos faunos se zambullen 
en el paraiso de la fatiga,
todo es esquivo/lascivo, como recién nacido.

No, no hay vida, esto es una soberana mentira...
Es la repetición erudita de tu pernada en baldío
continuos vendavales desde el infierno que crías,
santo y seña de esquejes de entrepierna buganvilla
un lírico filme, balcón de donde te tiras.

P.D.
Somos de nuestra realidad su amenaza/
tenazas... 
a la espera de la muerte en una esquina.
De nuestra sombra... fuego negro 
su refugio.
Del corazón... su castigo,
de la luz, el borrado/tachón de la memoria,
del camino... los pasos que no se dan/
por los que venimos o huimos...

Somos la respuesta a la no consecución
de lo que perseguimos sin haberlo encontrado/
ni habernos conocido...
En nuestro juego de tronos particular...
no somos nada más que una musaraña de ojos azules
en el gélido invierno de lo eterno/
del no retorno.

-Yo me veo más... como Yogui o Bubu.
¡Tú eres tonto del culo, chaval!

Relampaguea una especie de inanidad rara xx+ en cada movimiento tuyo de manera igual a cuando finges o me huyes... Olfato de mi hocico en el rostro de la entrepierna de tus desplantes -en su clímax-. ¡Qué bonita palabreja...! Da ganas de tumbarse en una hamaca a contemplarla, a releerla una y otra vez cuantas se deje... Y soñar con ella levitando incansable para que sepan las demás palabras que ella es mi preferida/la reina de los campeones... Y no lo que pasas de mí. Al poco caso que me haces ni atención que me prestas/dedicas... Y lo bien que te acomodas/aclimatas, lo preparada que estás al desierto de la nada que avanza igual que nuestra Historia Interminable borrando todo lo que no hay ni existió. Sabiendo/ignorándolo por igual pero sin Atreyu... Pero no me importa, de verdad, no te preocupes... Es que me gusta quejarme, si no, no me luce...