El humo trepa como una culebra...   xx
en medio de la sala de autopsias
hasta el nido del cuco.
El médico forense ni se inmuta, ni le hace caso.

El vapor caliente que mana del cuerpo 
mientras va siendo examinado/conforme se enfría 
se enreda con el olor al impostor 
sin poder escapar ninguno de los dos de la habitación 
mientras tú estés dentro, en él, de ella.../
allí.

Esa es la vida... la antesala/ostra
hasta otro empujoncito más al abismo del que partimos
confiados en la siembra de mamá.
Envenenados/autolesionados por el cazador recolector
desde fuera/a la fuerza del que vinimos/
forclusión....

Somos humo desvaneciéndose... mientras alguien
se interesa por nuestras vísceras/cría 
en proyecto/del provecho que se les pueda sacar y obtener...
para que se pudran de otra forma/en otro molde/estuche.
-Siempre que no lo hayas estropeado/
contaminado en demasía...-

Yo creo que el alma/-si existe...- es también humo que escapa.
Huevo que se arroja del nicho ante el desconcierto del suplantador.
Todo se va/nada permanece, excepto lo que no ha pasado
o el que se consiguió engañar.

Por eso los sueños son tan bellos mentirosos/
estúpidos estupendos...
Porque nunca pasan de moda... van acorde/se ajustan
al/con el maniquí y su cabeza/calabaza de Halloween.

Su función es endulzar/modular el apetito de lo patético...
Por eso su chispa tiene tanto éxito/prende, incendia
desde el subconsciente.
Porque de verdad... ¿alguien le creería?

Está claro que esto es un puto punto/caos de mentiras...
Un saludo irreverente al vacío/para llenarte los sesos de gusanos.
Sólo eso...

Mientras lo cuentas, el tiempo en tu contra se detiene.
Ahora corre a tu favor, igual que el viento de la noche...
Vivir en las historias de uno 
es doble vida/solución a la malversación/malgasto 
del cuerpo que se pudre sin remedio
a cada instante.

Cada día que pasa es un paso más hacia la muerte.
Vivir no tiene sentido en ninguna otra dirección 
que no sea la de escapar al verdugo
y a su vertiginosa/veloz hacha...

Tu juicio es serenísimo/sumarísimo hacia ti y los tuyos...
Todos juntos en la plaza del pueblo/mudos ante la ejecución.
Tu final te ve y respira desde el pozo que te espera bajo tierra
por el túnel/hueco de la lombriz/alma inmortal 
de lo que hayas hecho.
El ser y el no ser se funden en uno para morir contiguos/
contigo para siempre 
             y su verdad no tendrá fin.
Por los siglos de los siglos.
Amén.

-¡Bueno! tendríamos que tomarnos algo a cuenta y brindar...
Si, vamos a emborracharnos para celebrarnos aún con vida.
-Y mañana...
Pues... nos con-vida/mos otra vez.
-¡Vamos a parecer unos "borrachuzos"!
Mejor.
-¿Y las chicas...?
¡Ya la vas a liar!