Cuando del silencio salen frescos aromas             x?
de bellas imágenes que agitan mis nervios
se rompe la sed que mecía mi cuerpo
y desde el suelo empiezo un nuevo remiendo
en el descosido que escruta 
el resucitado lamento.

Es un croar en las charcas del sol,
un brillante haragán en las capillas 
a punto de cerrar,
un desabrochado botón del latir que no obedece,
un acné espiritual en la yema que no crece.

Es la eterna elevación al cielo
de tu azotea dantesca...
donde navegas, tiritas y modelas
sin timón, sin remos, ni velas.
-¡Estás poseído amigo!

P.D.
El pensamiento
es el mayor/mejor manipulador de los sentidos.
Los adultera y maneja a su antojo...
en un intento de darle solución,
respuestas a todo.