Huyen las olas x que la arena devora en continuos aletazos desplegados en zozobra... entre babeantes suspiros sin honra. Desarbolando el casto relicario con pregones de perpetua atonía que dejan en cueros vivos a la luz vidriada que las poseía. Hasta que se apaga el llanto en bonanza con la pueril brida de la azacaya, esa que siega y empapa la meseta que antes palpitaba.
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El tiempo humilde
El tiempo humilde nos devora x con su hambre más primitivo de igual manera que lo haría el tiempo engreído/suertudo el avaro, el ceniciento el hado madrino... Otra oportunidad no, otro mundo tampoco, tal vez... otra excusa para continuar. Una más a la espera de tiempos mejores aún sin haber agotado el que llevamos en danza. Porque somos así de guapos/lindos, porque nos lo merecemos. -Sobre todo tú, ¡como una patada en la boca! Es que... cuesta abandonar el trono.
Poesía de Lucio Data 