Relámpago mudo...       x?
invasora cosquilla.
Lomo escamado
de volutas dormidas/

Quieren machacar tus muslos
las proas que se avecinan.
Pero altivos...
en su comba de túmulos,
tus miembros
se confabulan en un puño.

Hasta titilan jubilosos
con su cántico torvo/
acordes de orquesta,
cóncavos mozos.

Y de pronto...
un clamor bituminoso,
como insensato calambre ronco.

Te has estrellado con tu brío
en los velos rocosos...
Ese mural invisible
que modela de gusto tu dorso.

Y aspirando la calma
que anega cualquier soplo,
entre gemas núbiles
jadeas de gozo.


P.D.
Un buen polvo es toda una delicia
-nada se parece tanto a la muerte/
a lo que debe ser el descanso eterno-
Pero esta vez te imaginas que resucitas,
y es verdad/es cierto, 
porque te ves vivito y coleando...

Somos el instrumento de nuestro placer;
el cielo... aquí en la tierra tiene otro nombre/
El juicio final puede esperar
ya no tiene sentido si aprovechamos bien el tiempo.
Ya sabes/ mejor pájaro en mano que ciento volando- 
¡Follemos 
o si lo prefieres, -hagamos/practiquemos el acto del amor...-
¡Todas las religiones nos invitan a ello/
no pueden estar equivocadas!