Por donde te busco... me encuentro xx y revuelto entre ropas antiguas de cuerpos nuevos me atornillo en tu desdeño. Afilo la espada certera de mis ganas, haciendo jirones con las horas que te espero. El péndulo y las agujas se clavan en mi pecho, una me saca el corazón, la otra los sesos. Quiero tragarte con la saliva atrasada de cada día que te pierdo... morderte los labios más tiernos debajo de la mesa, en el brasero del infierno. Aunque todas las estrellas del firmamento me hubieran dicho lo mucho que te quiero/deseo, aun así, dudaría de que fuera cierto. Y más aún, no habría naves en el Universo para embarcar un solo polizón de este tormento. Porque sólo soy... un gladiador de chocolatinas de colegio, minusválido compulsivo, majestuoso engendro, espina dorsal de cactus seco. Nunca me encontraré contigo en el cielo. Me perdí mucho antes de estar despierto.
Etiqueta: compulsivo
Se ceba el aura
Se ceba el aura inocente/virginal x? agobiando con su aro más santo para dejarte el saludo incómodo, salitroso babas.../sudor de la conciencia. Te desenfundas de ese pozo/preservativo donde gravitas suspendido -por tu mala cabeza/de malas notas- En esta madrugada/matanza/muda donde los pájaros chillones te están volviendo loco... Liado como una momia, convertido en un yoyó de arriba abajo pendes del cáliz de oro y espinas derramado. Rumias del bolo etéreo con lo prohibido perdido.../ añorándolo desgravitado para siempre. Intentas bajarte/zafarte de la noche mientras te atas los cordones para salir a pasear/pactar un rato con el diablo Dios de a cada momento. Cuantos pecados para nada pequeño bobo.../estúpido/ traidor de tu alma compulsivo. Está claro que la plaza de tus corridas no es de este mundo. Conforme te vas haciendo mayor los perniles de tu obra -a la sombra enmohecidos- atufan la sala... Antes de que llegue nadie ya hueles a podrido desde lejos, sin entrarte/secaste... -Esa es la caricatura que ha hecho la vida de ti/contigo-. El cuerpo sólo es fiel reflejo de lo que se cuece dentro... Tú sigue preocupado; -de si esto está bien o mal a todas horas...- ¡Qué vas a llegar lejos!
Poesía de Lucio Data 