Estoy mal... algo me falla.            x+
Da rabia verme así.
Estoy “acostao/aplastao incluso flotante”
entre los golpes de timón
de la cadencia/sintonía del transistor.

Quiero salir de mí/de este cuerpo
hacia la paz, cobijo de mis sueños;
...notar el cosquilleo de cada nota
que envuelva y dulcifique esta desazón.

Quiero hacer algo grande y bello 
capaz de perdurar...
Quiero prenderme fuego
reluciendo sobre la meseta rizada del mar,
y acariciando con un dedo la luna
tenderme en la arena a llorar
y dibujar en su piel ausente 
cada uno de mis latidos...
Imán bajo la tabla de mi pecho
que se atraganta-empalaga 
con el hierro/herradura de la suerte 
al cuello de su adiós.

Tengo ardor de corazón,
diarrea visceral, ictus mental,
con tanto moco colgando
de tanto gemir/suspirar por nada.
Estoy hasta los huevos
de esta "plantá" de hombre inútil.

Menos mal que después de esta noche
llega la mañana... y todo me dará igual.
Los astros han cambiado su posición
como la de mi cabeza en la almohada;
-exacto al principio-
sin darte ni chispa de cuenta.
Un día trae a otro día...
Y así, una y otra vez,
hasta despertar, -o no!-.
Casi sin mediar palabra
-ni meditaciones/soliloquios del tiempo-
que se va disolviendo con la cuchara 
y las culebras
agujas/tic tac del reloj
en el tazón-agujero negro de la desesperación.

P.D.
Hay una angustia concebida y otra prisionera imaginaria
dentro del mismo cuerpo de la sin razón...
Antes de que nos demos cuenta
el borrador del destino deja en sus garabatos
-del papel de debajo- sombras del alma
para que tropecemos al carbón del lápiz de la verdad
y demos con el dibujo de lo que somos...

El mejor borrador de lo que no hemos sido
es ser lo que sea/cuando aparezca...
capaz de hacernos olvidar en la boca del viento
el silbo de su canción/de lo que hacemos
-ahora sí, en lo terrenal de lo eterno...-

Piensa que los disgustos sólo son malentendidos,
tempestades con rayos y truenos del desasosiego;
cree y crea la ocasión para darle la vuelta...
Empezar una tarea mientras 
esperas a que escampe, tampoco estaría mal. 

Somos el disgusto de nuestro pasado
           -la semilla que nunca germinará
mientras la mires atentamente con tus gafas
de ortopedia/ para lisiados-
Sólo el olvido hace posible un nuevo futuro/ -vida...-
Si no sueltas no andas.