Planeo lento       x
a lomos de una libélula
sobre un brazal lleno de matas.
Sin rumbo fijo tironeando
entre las corcheas que se estremecen
y amontonan a son de la música
a tu vera...

Una lengua de luz y de agua
inunda el rosario de cuentas
mientras unos dedos listos
van desgranando el rezo
a la hora señalada de tu Buda/
Bula de convento/
savia sabatina...

La sisca de punta,
la media luna casi escondida
entre la densa grama.
Se van deshaciendo los lodos del gozo
atascados en lo alto de la azotea
por alguna pregunta en el aire.

No saben cómo darme pista
desde su torre de control.
Me temo que no lo conseguiré
-el aterrizar a tiempo-

Pero no te preocupes,
últimamente -no lo ves-
estoy aprendiendo a leer 
entre tus piernas
con el roce/focos/aroma de tu piel 
y del calor ardiéndome...
Presto a terminar la primera sílaba 
de la primera paja/página 
de tu libro abierto.

Y no sé por dónde iba
creo que volaba o algo parecido.
-¿Te puedo hacer una pregunta...?
-Dila
-¿Hemos llegado...?

-Sí.../como siempre...