Tu podrás recoger x? las hojas atrapadas en los matojos del comprender... podrás rodear con tus dedos su cara y su envés; pero nunca acariciarás la parte más viva, la savia que las nutría antes de caer. Porque la vida es el aroma ovillado de un eco secuestrado al nacer. Más tarde, acaso... una prenda en el fondo de cualquier charca o tonel.
Etiqueta: aroma
Para cuando te llegue
Para cuando te llegue x+
el aroma de las flores...
tu corazón habrá partido.
Para cuando te llegue el silencio del alba
rompiendo la oscura noche,
tu cuerpo estará dormido
Para cuando te llegue la luz
del sentir profundo...
tu espíritu se encontrará desnudo.
Para cuando te llegue el cansancio
en forma de dulce delirio,
no habrá nadie contigo.
¿Acaso recordarás alguna vez
haber vivido...?
Aún, cuando no suceda nada,
pasará a la historia de tu libro
como lo que no ocurrió
en un determinado suspiro.
P.D.
Ser y estar... es acción/
-lo mismo-.
Somos pasar/
y a cada instante destrozamos
al que hemos sido.
Nuestro futuro está marcado
por el empuje del ser/ a ser...
Mientras se avanza
nos confirmamos ante uno mismo
en la deconstrucción de su ruptura...
Nuestro instinto/deseo de supervivencia
nos agita.
Cada ser evacúa la intención de su pensamiento
con la mirada.
-Somos el reflejo de lo que queremos
en el espejo de nuestros ojos...-
-Una estrategia/falacia más...
Ya no queda nadie…
Ya no queda nadie... xx
salvo unos dedos solitarios escalando las púas/cuentas
por el tallo del rosal...
Soy más humilde y tímido de lo que aparento...
y más traidor de lo que acabo de escribir
-que jamás lo haya sido...-
y lo pienso/digo bastante convencido.
Soy de una vez
la suma de cuantos trozos
de lo que se rompió aún quedan sueltos... sin pegar/
-ni del espejo del mundo ni de nada-.
Sólo soy aliento de lo que me falta al respirar.
A veces creo que el futuro me huye/ conmigo...
pero no es así, lo aprendí de la especie.
Al final todo se queda como estaba.../
en una isla. ¡Yo!
-El último Robinson Crusoe/crudo-.
Nuestra suerte varada,
-náufragos después de la tormenta de la creación-/
enterrados hasta el cuello
-sepultados-
soportando ya los gusanos/guantazos de las olas
sin poder salir del cuerpo
...ni de la playa de las arenas del alma.
Al final ni la conciencia ni tú sois lo que buscas...
Somos plantas/flor de pétalos de carne
y de su aroma atrayente
penetrando por las fosas nasales de la tierra.../
cementerio en pausa
para devorarnos.
De lo que empecé a decir... sólo me quedo con esto:
"Somos de la razón/
y del sentido abstracto-metafórico de nuestro existir...
el camino.
-¡Menuda perogrullada!
¡Ya, pero es lo que hay...!
Poesía de Lucio Data 