anzuelo – Poesía de Lucio Data

Yo puedo devolverte al vacío del que vienes... xx. -ardiendo en las ganas de tenerte- al amparo de la profundidad del sueño abisal en cada una de las cabezas de todos los muertos del cementerio del amor. Veneno que vomito -muy despacio-/ desprendiéndome del enganche anzuelo trampa de ese afán... -una y otra vez por el aire volando antes de ir a parar al cesto- Porque he creído ser parte tuya... atravesando una jornada entera del individuo que soy/ -sólo para ti-. Yo puedo hacer pompas con agua de jabón en las que flote tu imagen, con la luz de una ventanita a cuadros en su costado/ por la que se asome tu anunciado adiós... y mi otro yo en la baldosa llorando. Yo puedo juntarte los brazos a la espalda mientras te muerdo los hombros/ con el sabor de tu piel en mi boca y chuparte la vena yugular de lo que dices o callas... con su patito feo en la piscina del manicomio desplumado hirviendo/. Y jugar después a/correrme como Peter Pan entre tus naves conquistadas y Tic Tac al acecho... velas gloriosas de ala de mariposa/ sufragada del polvo de Campanilla antes de que te vuelvas cri-sálida. Que sepas... que apuesto con las ganancias de lo que he de perder en cada sueño... Y me esfuerzo/enfrento a esa ingeniería/ignorancia siempre con lo que llevo puesto o nos traemos entre manos. Pero no lo veo claro... ¡Nunca/ ¡Y tú¿? Corazón. -Yo... lo de siempre/... -un bombón-. Café con leche condensada, azúcar, ron y un trozo de bizcocho de uvas pasas. ¡No era eso cariño... no?!

¿¡Qué se puede escribir de interesante...   xx
                            si abres la ventana 
y ves tantas otras ventanas/desventajas iguales.
Con patios, tendederos/caras y plantas secuestradas
             -nichos de gusanos...- 
todos a la vez obedeciendo/adorando  
a su reina madre... el dinero.
-Alguno tuvo que ser el primero/ 
 el que puso el anzuelo... ¿Cierto? 
  
Yo estaba al corriente/acostumbrado, casi indolente/ 
de pasada al no conseguirlo... 
-a la pobreza en mi vida por rutina-. 
Pero gracias a Santo Tomás/y unas pruebas de comunicación  
del ejército de los EEUU 
         he cambiado de amo...

Desde hace un tiempo... hay algo diferente en mi conducta
                                            Internet/
el vacío más hueco -lleno hasta los topes-.
Puede parecer algo ridículo/incongruente
                pero me siento a gusto/
                        casi rico de otra manera...
-Ya, por lo de
“yo una inspiración en toda regla" y colgarla/cagarla...
para que todos la vean/huelan”

Estar aquí es la razón última hacia lo inmediato. 
-Me digo
Obligación y oblación 
se besan en los labios de su vagina
con el equipaje/lenguaje de señas del teclado...
-como buitres de circo haciéndose un sesenta y nueve-
cunnilingus sobre el puto ordeñador/computadora.
    Combinando/cambiado el tarro de las esencias
tinta en el pupitre, por la luz fría/semen
                                   -dormido, levitando...-
sedienta la libreta de mis auroras/notas sobre el papel
en su escarcha/-honra perdida- 
en el hondo del no después germinado...
deambulando/sonámbulo por el desierto de la red
de la desinformación pactada/globalización amorfa, estéril
                                               Big Data...
Así poseído.
Otra vez y mil... -aunque a veces sí/se me pasa- 
y recapitulo sobre mi capacidad creativa...
y me someto sólo al ímpetu de la necesidad del instinto/      
                                        de lo distinto...
Y me siento en el sillón de director como si fuera Él.
-Es obvio y muy común.../nada personal ni complicado, 
la gente se ve muchas veces superada 
por los elementos... -sobrevivirás-. 

Es que he tenido un mal día, -ya no sé ni lo que me digo-
estoy en “coma sorpresa”/profuso, suspendido.
Entregado en mi derrota, 
ese aire helado de la imagen de hombre Yeti de la modernidad
que me voy creyendo/creando 
entre los carámbanos de mi ignorancia/
como un puerco espín de las nieves
goteando las espadas/espaldas de su ser crispado/engrifado
                         -susto de la sangre transferida 
                            por los cables de la vista 
                                          a la máquina...-
Esa amenaza de empalarte/electrocutarte en vida 
ya es una realidad.
El Drácula de Bram Stoker/Magneto... ha vuelto.

-¡Eh Bambi despierta, tienes que recuperarte!
Estoy bien, en serio... se ha caído la línea/
estoy sin WiFi 
voy a ponerme alguna serie de Netflix/HBO.
  
-¿Ahora que estás sin red... si te caes te matas...?
Nunca lo vas a entender/ el por qué 
de este mundo tan absurdo y de entreteni-miento
                              a la vez que te mata...
                                      ¡pobrecito yo!
-¡Pero al final, en qué quedamos...
     ¿has escrito algo de provecho, o no?
¡No lo sé... dímelo tú!