Yo puedo aletargarme x como la hoja de la navaja. Yo puedo engatillarme como el sol por el horizonte. Yo puedo buscar las tabletas sanadoras de almas extraplanas que reparten en el templo... Yo puedo mimar ese cuerpo que tarde o temprano terminará cogiendo la temperatura del sepulcro. ¡Pero es que no me da la gana! En la penumbra, a la sombra mi fantasma agoniza.
Categoría: Restos IV
¿Qué hace la mariposa
¿Qué hace la mariposa entretenida xx con su trompa en el quicio de una flor? ¿Qué hace la mosca sobre la mierda o en la carne putrefacta? Es un misterio, una danza de mecanismos. Un enigma indescifrable... Que la mariposa sea tan hermosa que la mosca sea tan siniestra... Nada tiene que ver contigo ni con el hambre ni de lo que se alimentan ni a lo que se dedicarán mañana... Hoy son así y punto. Nada más. El ser y su razón de ser no son lo mismo...
Hay una nieve
Hay una nieve negra x hacia lo alto de la chimenea amenazante/expectante. La olla con sus vapores va reblandeciendo la costra de otros fuegos de otras leñas de tantos guisos/calores necesitados/paciendo pacientes en el hogar que hoy quieren volver y dejarse ver... Casi todo se desprende, depende de un algo. Como la suerte, sólo dura lo que dure dura o lo que otro tarde en encontrarla, apagarla/arrebatártela echarla a sus pies/ánimo. Aunque parezca que se cebe en alguien o les dé preferencia/guiños/ventaja ella va siempre de un lado para otro obediente a un cupo. No se casa ni hace maridaje nunca con nada... excepto con la ilusión.
Se me pone
Se me pone el sistema circulatorio x desabrochado/desencajado/desatendido... El rojo lleno de zancadillas con maniobras a la deriva va siempre a lo suyo. El azul ni te cuento... Como árbol de ramas secas empinadas sobre los huesos de una tierra sin tierra chupando del tuétano. Cavan galerías para los gusanos del día D/después... Escarpias sangrando a borbotones... Carne troceada que se desbarata al compás del sacudido felpudo tendido/colgado del cordel en plena agonía. Balbuceante corazón enojado, irritado por/de tanta soberbia/caprichos de tanta inclemencia/furia de los elementos. Amotinado/colapsados en un dirigible sin causa, con aires de mala influencia/reputación, en el lado tórpido de un mártir que se faja/zafa de serlo. ¿Un rectificado a fondo? ¿Un trasplante? ¿Una transfusión contaminada? ¿Una inyección a la vena de virutas de cristal de óxido de calavera? ¡Si, eso es lo que necesita! Para ver si lo noto, se nota vivo/activo y manda de una vez orden y concierto. Que ataque al espectro de su vida, que le tiene oculto en la parte oscura de la cicatriz abierta por el lancero empitonado/empalado contra la pared de su costillar/ puto destino...
Me «abulzo»
Me "abulzo"/me a-burro, x me columpio... con tanto latido maniqueo de esta tartana/trasto. Me echa flores/caramelos en su desfile y cuando me agacho "zas" me da... Creo que lo hace a posta siempre empujando/apretando atrás/dentro, fuera de mí... Tiene en la línea directa de sucesión al trono un pulso repetitivo desde la explosión global de su caldera. Usa carbón bestial sin chimenea, sin fogonero ni llamas sin hogar/orco que calentar sin fábrica donde producir. No sé por qué trabaja así... Sin el libro de instrucciones/ reclamación a mano no sé lo que quiere ni lo que busca. En qué puedo ayudarle... Porque me persigue, me guía me recorre por completo/entero, me retumba. Su pum, pum, pum, pum...
Casi puedo leer
Casi puedo leer lo que escribí ayer x en el garabato seco de la pupila/ pulpa blanca. Delicados cachivaches sin frenada ni control. Ligeras sombras visibles sólo al trasluz de una permeable/ permanente nueva infertilidad. Líneas blancas a punto de llorar bordando el atrevimiento... Gemas alrededor del cuello de su mentor al que van a robar/estrangular. Dura apenas un instante su correntilleo por el papel/sesos... Con la bola de acero deslamiendo/deslindando reduciendo el azul de la masa encefálica vertical templando la punta de un cilíndrico capuchón de nazaretano sobre la pasta del cristal en procesión de las palabras... Que desde lo alto de la azotea va dirigiendo él mismo/al mimo/la marioneta que avanza arrastrándose ayudado/convencido de no sé qué interés del titiritero... La huella del escrito es imborrable/ independiente, ajena a los comediantes. Su lectura es la sangre en la boca de los ojos del vampiro... Da igual lo que hayas visto o sentido mientras andabas o le mordías porque nunca tendrá ni se acercará ni de coña con lo que los motivó... Lo que lees no significa nada que no haya estado/o porque esté antes en tu cabeza. Las palabras son las huellas del camino y este se hace osco/pesado si se transita en demasía... Luego entre uno y otros se van borrando/eliminan. Pase lo que pase/quien pase el camino sigue y las huellas desaparecen contradiciéndonos... No somos ni eso, acaso un molde temporal en el barro/ vasija... ¿¡Quién lo puede saber!?
Me escribo
Me escribo x para después de unos instantes, de un tiempo o de unos años leerme. Sé que no obtendré correspondencia alguna, pues no conozco a nadie con esas señas. Ya sabes que no me carteo con extraños y menos con alguien que tiene la osadía/cobardía la poca delicadeza... de dirigirse a mí en esos términos. Me resulta tan ajeno/ diáfano todo esto... Como esas fechorías insensatas irreconocibles/irreconciliables, esas que nunca se confiesan que no se asumirán por las buenas; esas que no aparecen/perecen ni tienen fe de vida... Acaso cuando llegue a conocerme y entenderlo, de rebote o por casualidad me mande un sobre hueco/vacío con el franqueo pagado. Para recordar esa etapa del misterio en la que continuamente me daba de morros/caía/cedía de bruces contra todo en el suelo.
Hojas plateadas
Hojas plateadas de colores x no cayendo/deambulando... Nadando en el coso del estanque entre el acantilado de cristal que aglutina/contiene su medio cerca de la puerta de la entrada junto al arco del pasillo. Tirado en el sillón es cuando más me gusta verlos lo miras y él lo sabe... Se pone impaciente de un lado a otro en su jardín subacuático artificial, esperando que lo atiendas. Te mira fijo mandándote besitos, mensajes envueltos en papel de plata... Correo que se vacía expandiendo su aliento/silencioso mensaje. Lo hace muy tierno/mimoso desde su torre de Babel transparente, lloviznando gotitas de plomo ensoñiscado, pero al revés para que no te molesten. Entonces, por un momento te das cuenta de que sabes menos que él de los dos.
La sombra se cae
La sombra se cae conmigo al brazal x pero soy yo el que se moja. He resbalado en la hierba deslizándome hasta el fango mientras ella permanece tirada, sin inmutarse, como si no nos hubiera pasado nada. Al salir me di cuenta de que la bardiza tapaba la escasa luz que procedía del poste del alumbrado de la senda. Creí por un momento que pasaba de mí. La pobre no estaba/había desaparecido... Una guadaña de oscuridad la había seccionado por la cintura lejos de la otra mitad fragmentada por el alambre y las cañas. Ahora sé cuando recobro la verticalidad y la observo entera en la pared que sigue pareciéndose a mí. Anda algo torcida como si le doliera algo...
El esqueleto
El esqueleto de algún fulano/fauno x se ha quedado por fin seco. Un maravilloso artista/artesano de titiritero de marionetas le intenta dar forma. Lo está reconstruyendo/recomponiendo... Le ha hecho unos agujeros en la punta/base de las extremidades pasando unos hilos anudados para sujetarlo a su parrilla/atril. Le pone algunas lañas cuando así lo requieren las zonas de cerámica/porcelana rota. Incluso lo ha vestido acorde con lo que cree/debió ser... Ahora lo pasea por los parques y jardines del infierno/cielo. Representando con él escenas de todo tipo para entretener a los demonios y angelitos niños que aún no les ha salido la cola, las alas ni los cuernos... -¡Joe!
Poesía de Lucio Data 