Postre.../ xx todos esperamos al postre. Te dan/ y olvidas lo que más deseas... ¿Cierto? He de mojarme/decídete de una vez... -pensé. Algo pasa... ¿Pero qué es? ¿Qué lugar es este en el que estamos? ¿Qué locura es.../ de qué se trata...? -Creo que ya se lo he prestado en más de una ocasión/ presentado antes -a ese que ves- quizás una o ninguna... Pues si tú no lo recuerdas/anda que yo...? Ufff, -qué lío- ¡No estoy soñando... verdad? Dame un pellizco! -Lo que quieres que pase y nunca pasa es muy difícil de olvidar... Abriste la puerta y se escaparon las pelusas. Sí... es eso/ P.D. Estamos contaminados... La verdadera levedad del ser es la reminiscencia de donde acabarás/desintegración de su administración en porciones/dosis... -nada que se parezca a lo que haces hoy- El juego/espectáculo debe continuar... Cada cuerpo es el hogar/hatillo de una muerte, el azar sólo es el destripador/ repartidor de cartas. Todos tocamos a una pero queremos vivir -a costa de lo que sea- perseguidos por la presión orgánica de continuar... Somos náufragos/espectadores de nuestra propia supervivencia decadente en puro exterminio/aniquilación por los elementos... Ser es saber volver a lo que eras/ o hayas sido ...a lo que pronto se olvidará. Somos la parte viva de un olvido -en carne y hueso-. Conocer sólo es saber reafirmarnos/encajar en esa imagen detrás del espejo....
Autor: poesialuciodata
Somos bajo la piel
Somos bajo la piel xx
dispersión/pensamientos en continua eclosión
-cortina de humo imposible de tocar...-
Balbucir/invocar... todo es comienzo...
Y ese tejer de las ideas en el vientre de cerebro
de lo que nunca será...
-entre millones de larvas de mariposa/
jardín en flor-
Temer y que te baste... -sin ningún resultado-
Pensando en su vuelo quizás
a través de sus huellas/paseo que realiza la oruga antes
devorando/trepando
por tus intestinos/sexo/ sesos desnudo.
No... /
diría que a lo mejor... -pero lo retiro-
porque el cuerpo siempre encaja los golpes que le dan.
El miedo sólo es una mentira más
de autodefensa/personal.
Mira duro/mide duro...
Otras veces sé líquido levemente torpe/-pero insiste-
eres el objeto de un alma que cuaja/moja
al resto con una escarcha de vida...
y se desliza astillada-destila complacida/
complaciente
al disfrutar de su sabida existencia.
P.D.
Sé tú,
y en lo dúctil/
-difícil de lo desigual de saberlo-
te encontrarás con alguien que conozcas
...y sabrás
a quien de todos tus yoes debes seguir/
Ser es descubrirse -poco a poco-.
He seguido
He seguido todas las indicaciones/instrucciones/ xx?
inclinaciones… -pero no era así-
¡Por Dios…/
es como si nos hubieran estado engañando a posta…!!
Destilé y saqué la retorcida luz de la PALABRA
de su garganta atravesada…
-esa garrapata detrás de la oreja chupando de nuestro cerebro-
Hasta partirme el corazón por la mitad
con la hoja/navaja de afeitar los cadáveres
en el tanatorio del deseo.
Después fui organizando las nubes por orden alfabético/
de lo que desdibujaban al sobrevolarme/sobrepasarme…
Pero este nido de piojos/ojo del viento me eleva alto/
más lejos de lo que pueda volver a volar…
-del que podía haber sido-
y me va a soltar bien arriba/… mientras me dosifico
desinflo del gas de helio/-sueños-.
Cuando no tengamos fuerza ya…/ -ninguno de los míos-
lo sé/ bajaré a por ti soltando lastre
-cagando leches…-
Estoy escribiendo -para mi recaída- un diario
casi profético/poco poético, prosa fría/
Mí poesía es un tributo a mi vida
al amparo del brillo verde de la única luciérnaga/memoria
que me queda en este mundo… -el yo que desconozco
y aún confío/ recordándome-
Realmente triste…/bastante triste…
para re-leerme/re-almarme cuando ya esté muerto….
o por casualidad haya aterrizado/ por fin??
No sé dónde… -me digo
¡Y para qué/ -también es ninguna otra opcción-
Y seré/me veré como un sosoman/
al espejo retrovisor del enterrador/entrenador-exterminador
aporreado entre las cuerdas/cruceta del rin
con la toalla en la cabeza soltando-emanando vapor
de la loco-motora inadaptada a unas vías/golpes/vida séptica…
y todos gritando a mi alrededor
mientras la sangre gotea mezclada con el sudor y el llanto…/
pero ya he perdido… la verdad/ no sé a qué espero¿?
-¿A qué se corresponde todo esto caos/barullo…? ¡Sólo dilo…!
¿Quieres seguir en la pelea… porque el otro todavía quiere más?
¡Como si tuvieras que salvarte de algo…? -Me preguntó
La muerte es el camino más corto en esta vida/
por el que no tienes más remedio que pasar…
-no importa el resultado-
ahora ya no tienes de qué preocuparte… -pensé
todo está abortado/dirigido
predestinado a su fin.
No sabía si estaba en el cielo o en el infierno…
hasta que una mano me tocó
y alguien me dijo…
-Es por aquí, pasa/ -y no vi a nadie- pero entré.
Ahora todo es gris, no hay color
pero la longitud de onda del sonido e imagen
y de su eco en el laberinto de trincheras
cuando vuelve todo a mi cabeza.
-parece que lo conozco-.
Y entonces creo en una posibilidad… Yo.
¿Pero quién soy yo…?
Hay grietas de agua
Hay grietas de agua xx
y grietas de sequía...
y un aljibe lleno de tinta... /en el cerebro/
ombligo que Él ha inventado para ti.
No hay respuestas.../
cuando la pregunta es siempre la misma.
Lee... -me digo, y los espíritus se instalarán en ti.
Ya saldremos de esta/no te preocupes...
-me continúo diciendo-. Y amarse
como el amanecer despelleja la oscuridad de su castigo.
Todos nos equivocamos alguna vez.../
la duda nos persigue/
pero nos protege de la verdad de las mentiras.
¡Ahí es donde quiero estar/
he soñado tantas veces con eso...?
-¡Sí, el modo de hacerlo también importa/
aunque el resultado sea el mismo...
yo no te puedo salvar. Perdona!
P.D.
No se trata de que la queja resuelva el problema,
ella es la primera de la que nos debemos soltar...
La actitud es la observancia;
-el camino lo despeja el machete de la acción
la voluntad y el coraje-
aunque el tesoro nunca está donde esperas.
La vida es una serpiente venenosa
que ha mordido el filo del cáliz que has de beber
enroscada en la muñeca de tu memoria
-como una alianza-
mientras alzas la copa/
La fiesta sólo dura cuatro días y mil noches...
-eso es todo-.
El todo que está en tu templo/discoteca del alma,
ese hueso hueco de hoja de lata
redondo como la pelota pinchada/desinflada de un niño
harta de puntapiés.
Este campo de juegos
es la válvula de escape a nuestros fantasmas/fantasias.
La pluma, la mano y los sesos hacen el resto...
Somos la escusa perfecta/cuña que separa
y aparta las partes del mundo.
Somos el fin último de una pregunta
esperando las palabras en la boca adecuada...
Estar despiertos hoy no es mejor ni peor
que dormidos el resto de la eternidad...
Ni saber lo que te llevas entre manos
quiera decir que seas así o "asao".
La niebla ciega tus ojos
de la luz que limpia te deslumbraría/
desatado hoy de la muerte.
-Ser o no ser no importa
si no lo sientes como un presente...-
* Publicado anteriormente 08/02/2019
En primera persona
En primera persona respiro despacio... xx?
en segunda me hundo lento/
en tercera prefiero que no exista ninguno de los dos,
¡ni un yo... -nada ni nadie!!-
Sería lo mejor para todos...
Peleo y retrocedo.../giro mientras sostengo/me sujeto
agarrado por la mano de lo que me voy!
-¿Y eso no es un juego...?
En propagación de pareceres -de mi ser abandonado...-
cada puntada del deseo es una capilla de oración/
banco de arenas movedizas
sin ningún resuello ni crédito...
-¡Sí, aflígete!
Cautivo me reconozco bajo la mordaza/enmohecida azacaya...
lucha/lanza del tiempo... tomándome poseído/
cosido por sus finos brazos/garfios,
-garras de la pantera negra/mascota de la muerte-
que me quiere sacar las tripas de lo que pienso
de todo esto.
Un mendigar desamparado se inflama,
...andamio de gandul como sombra de estatua/
-monumento al que seré-
Porque hagas lo que hagas
siempre te van a levantar la malla
a los pies de la cruz negra en la plaza del pueblo.
Espinas de la corona del Satanás hippie
bajo los faldones calientes de la mesa de camilla/
brasero de la melancolía/desigualdad/
incontinencia en la carne donde me refugio/
infierno al que parasito
y le pido perdón por no haber llegado antes...
Casco/ascos de mis sesos.../nave nodriza/cicatrices/
entre las culebras de Medusa que soy/
tumba ambulante a grieta abierta...
Mis dioses no son de este mundo; -me digo
ni de ningún otro planeta/
tengo constancia de ello... Yo.
Soy un nómada atemporal...
Un sueño sin crepúsculo/sin auroras/
sin diabetes ni colesterol.../
-sin vida-
amasado en las gárgolas/tonterías/bufonadas de mi tinta
entre los hierros retorcidos de Neptuno/horqueta/
tridente metido por el culo.
-tiritando de nervios a la vieja/promiscua usanza...-
Atrapado en el fango del fondo marino/
manicomio del pez volador fuera de la pecera
viendo la tele mientras sueño.
Son los gritos/diálogos de los personajes del averno
los que entran y me penetran las sienes
me invaden sin saberlo yo... -dormido-.
Fruto de la vejez/edad avanzada.../costuras rotas
del cráneo, huecos por donde entran a por ti
los lobos de la noche/de la estepa/de las miserias...
Espesa etapa del ocaso taciturno germinado
que no termina de brotar por el frío
helor del martillo mientras baja y te machaca
al amparo de tu ángel de la guarda...
La luna blanca en la noche con su monóculo te mira/
mientras un dragón serpentea/nada en el cielo
aguas arriba del corazón
esculpido por el esfuerzo de amar sin ser correspondido.
El aliento y el humo que sale de su boca en tu busca
lo vacía/sorbe para afuera el espíritu de vigilias
que vigilaban al reo atado al carro
camino del patíbulo.
Todo el orbe arde/ antes o después y sin ayuda...
Tu fantasma lo persigue en el sueño/huyes
mientras te despiertas/
Es lo que me dice el muy bribón ensoñiscado
al oído del ciego abrir de ojos
sin poder moverme.
-Disfruto con ello para guardar la línea.
Darle a los pedales de la bicicleta estática
de la imaginación.
Y yo... -le contesto mientras seguimos corriendo/
pedaleando en el aire con ET en el cesto-.
-¿Mañana vas al gimnasio?
¡Pues sí, colega...
Bueno... pues nos vemos allí;
y lleva ropa cómoda/ -tenemos prueba de esfuerzo-.
P.D.
Nunca estaremos satisfechos con nada
porque lo queremos todo.
Nuestro apetito es insaciable... incalculable;
-no es físico/ es mental-.
Y ya sabes... la mente es un universo aparte
/en expansión -por los celos y la envidia-.
Un Bing Ban interno sin amor conocido
salvo el interés...
Al final nos define/somos
las vueltas que damos para llegar a algo
como un perro viejo desquiciado por las pulgas
al acostarse...
-¡Eh, hola!
-¡Eh, hola! xx
Señor emergente.../patria/país.
¿Qué fue de aquellos/ "yo"? ¿y...
en qué quedo la cosa?
He llegado a la conclusión/sé que todo esto.../
ya estaba terminado cuando empezó-.
Ya no queda más nostalgia agazapada
ni perdida que el ayer de lo no ocurrido...
con su pack de primeros auxilios al completo.
Temblorosa.../la no vivida/nonato ha llegado.
El tren mercancías/fe que te espera en el andén...
¡Eso es!
Prometí salvarme de mí mismo... -lo primero-
ahora fugitivo del todo, cierto?
convertido en perfume/
aroma de un alma prisionero
-hilillo de humo por la boca del disparo
al hombre extrañado/desconocido-
nada más...
¿Qué voy a hacer? ¿lo sabes tú?
-¿Lo preguntas en serio...?
Supe desde siempre/-desde el primer momento-
que este no era mi mundo... tal vez/ ni mi cuerpo...
-nunca me ha salido nada bien-.
Alguno de los sitios
por los que la aguja no llegaría a pasar hoy
ni nunca.../ también lo soñé
los abracé llorando cada noche de rabia...
-pero el traje?-
ese traje que visto... no lo entiendo/
nunca me ha venido...
ni entrado a la medida de las ideas que me hice.
-Toda esperanza se ramifica a lo ancho/ y ahonda en su raíz
y crece a la sombra de la sustancia de las circunstancias.
Concédete conocerte en lo que te acontece
y te queda descosido...
Por ahí se puede salir mientras veas entrar alguna luz.
Hay que saber ser pozo también.
¡Ya... pozo séptico!
Los cadáveres
Los cadáveres se insultaban... x? -allí abajo.../aquel día- removidos por la reja/el barbecho del tractor/mentor y su olor resultante era fétido-fatídico... Todo contra mí... y su don a remojo/macerándose. Me estaba convirtiendo en algo total-mente diferente a campo abierto con la luz del día... Sentí la muerte llegar desde mi corazón que aguantó de un tirón la ráfaga de sus latidos a galope tendido en desconcierto.../ colgajos en la promesa de un mundo mejor? Cada vez más torpe el dedo sobre el músculo percutor. ¿Quién lo podía saber...? ¡¿A qué hora vendría la parca/el de la guadaña? Así hablo entre dientes.../-morse para mis adentros- y no es miedo. Soliloquios que se instalan/instauran brutal aplastando las vértebras del lomo de mar/pecho en el hormigueo del hormiguero de cada uno de mis pensamientos en sus trincheras con el músculo de la vida abatido... Atravesado por el disparo/haz de heces de la insensatez/ desperezo del diálogo las inseminadas/inanimadas causas que pululan por el miembro/ambiente de lo ambiguo/ de cada gusano que me germinará en el vientre para comerse a este que os habla. El horror al féretro tan oscuro también... y ciego adentro coronado de su brillo de seda al tacto de mi mano todavía con vida lo recorrerá como puntadas de relojero ajustando los segundos ...cuerda/hilos de la marioneta del cerebro con cada uno de mis gestos que mido al instante da la sensación de que me queda poco... Da la impresión de que la materia gris licuada resbalase como la confitura/mantequilla por las aceras de la ciudad de las ideas... complot. Con figuras/trazos/contornos/dibujando al objeto que la boca abierta del mundo se ha de comer una vez dichas por el predicador mientras hoy las olvida nada más oídas... presto al confesionario arrepentidos/ Sobre nuestra cabeza una paloma blanca sobrevuela/ sobrevive a la cacería... La he visto hace unos minutos. Un desconcierto aproximativo de la jauría global se define distancia hacia nosotros en soledad a mitad de la carrera hacia el cielo y del infierno escapándose... -eso es en lo que creemos-. Nuestro reino no ha llegado aún a La Tierra... Estamos en proceso de creación/periodo de larva y descendiendo en picado hasta reventar en el suelo. Los que han de morir te saludan... Señor con tu dedo pulgar siempre hacia abajo. Somos los rehenes castrados de la maldición ...ambición del que antes dijo velar por nosotros. Los muertos como los locos hay veces que ni lo saben... pero los otros, ay! ¿y los otros? ¿Y tú...? ¿A qué huele el cadáver de lo que estás maquinando/cociendo a la arcilla? El jeroglífico/ abstracto laberinto de mis palabras tampoco es escusa... Lo que ha de ser, será. Y Tú, por ahora... continuas en el limbo.
El bien
El bien y sus delicatessen... xx?
sus elementales partículas/partitura
y todo su coro celestial al completo desafinando/
desafiantes... patinando por el hielo de tu frágil/
frígido cráneo helado.
Díscolo/dislocado
cómo el perro que ha atrapado al mimo de un salto
y lo despedaza girando/
agitando la cabeza de un lado a otro
mientras lo golpea contra el suelo
y lo sujeta con una pata.
...Ahora tira de él hasta despedazarlo/
y arrancarle/despegar la piel de la carne.
No es fácil, -ni el cerebro deja de resistirse-
pero sí la lengua/las vísceras
y entre todas ellas... el corazón
aún rugiente golpeado/bombeando/mirando al vacío
que queda tras su muerte perseguido...
tendido/tirado como un trapo
en mitad del charco.
Somos la sangre derramada,
el pan y el vino de nuestra esperanza
en el cuerpo de la reencarnación de lo que renegamos
haber sido...
junto al Todo Poderoso del diablo de los pobres,
para rendidos, sucumbir en la plática/
plácida hambre entre los dientes del poder y del dinero
-can/ del can del puto hombre caníbal-
Así es la vida... un bocado a la muerte/
-casi como si no fuéramos nada-
hechos de la papilla/babas del caos.
Y ese exterior deslumbrante que nos alberga/
atosiga/amargosea y amaga/embarga...
deslumbrados/olvidados de nuestra condición
haciendo el ridículo ante los dioses que nos observan
e indican a sus niños de párvulos/-este o aquél-
para que se entretengan
dándole empujoncitos a ver quién gana en el cielo
y llega primero a la fila/-despeñadero espartaco-
que por cierto... también estamos invitados
pero desde otro prisma/perspectiva
de la cicatriz-ciclogénesis animal...
Somos carne de payaso volador en el cañón del circo,
carne de hacer picadillo/pienso/-luego existo-
para los puercos/perros/pollos y gallinas
de los que nos van a alimentar después...
-sacar pastillas de concentrados/libros-
Somos caldo de cultivo -magma de carne y mugre-
tabletas de sabor para la sopa de nuestros antecesores/
delincuentes descendientes... -que sepan más y mejor-
Para disminuidos/diminutos liliputienses abusones
y escondrijos por los que nos hacen/
harán pasar si queremos escapar...
-ojo de aguja de todos los escritos fechados hasta hoy-
Saber es una trampa y de su maña/milagro
jamás olvidados...
El cielo al que tanto nos invitan con sus envites
es una cataplasma/-cría de Alien-
mortaja en el rostro de los muertos vivientes que somos
para que no nos duela lo que tocamos/
eso que vemos en el día a día/
que le sirvamos de alimento complacidos
como si en nuestro interior no sucediera nada
mientras se alimenta y crece el libertador...
Somos el resultado fatídico de nuestra esperanza...
un agujero/hueco más en el queso gruyere de la hoguera/
entretanto la nave con los huevos aparcados espera
en hacer maniobras/malabarismos
ante el bien amado Creador...
Los ojos sólo miran lo que quieren ver
son la voz de tu luz
y la razón aterrada en su escusa/exclusa les escucha.
Los sentimientos son el hijo póstumo
de la verdadera realidad...
así la vida se convierte en la cárcel de un cuerpo.
Y tú... el idiota que sólo sabe que no sabe nada/
mientras el tiempo lo devora.
-¿Ser o no ser?
¡Qué más da bajo estas condiciones...?!
El caso es no rendirnos ante la evidencia de la mentira.
-¿Y para qué...?
Pues para salirnos con la nuestra.
Y echarle un buen polvo.
Lo complicado
Lo complicado e inquietante... xx -el aquí y allá de lo geométrico/ es la base en la arquitectura/utensilios empleados en el manejo de los sentidos. Todos conspirando contra de la esfera... la gota de agua, el ojo, los astros, las neuronas/ los planetas y las plaquetas ovaladas... y esa luz. Su pérgola de lo maligno/imaginario/milagroso en el punto de mira del alma cándida. Una historia sin vida y su mudez organizan el destino. Los pétalos/pedazos de nuestro tiempo conduciéndolos... Oigo una segunda parte en mitad de la batalla/ zona restringida para la gloria de una religión ...en el lodo/lobo/lado oscuro de lo más brillante de la catástrofe revelada. La humanidad se derrite desconcertada/ su descendencia se mutila/multiplicada en la limitación. Encorsetados organismos fabricantes de ofrendas/lubricantes para que los dioses refugio los penetren mejor /...envenenen envasados al vacío- Tanta hambre para nada... y delante la naturaleza del miedo/árbol del dolor con su fruta prohibida ya en el estómago. No sólo parece.../es duro el duelo de saberlo. Y la fosa común utilizada para el pecado donde vamos cayendo en cascada/ desde el primero; falla/raja bajo las faldas de un hombre pacífico... La granada de La Tierra abierta en canal dejando caer sus granos -lágrimas rojas de sangre- ahora amarilla por él/ en el mar de lo azul... De su rostro roto vagando en el cosmos oscuro y mudo. Y el engañado peregrino juntos/ en el sueño de la resurrección... -¡¿Y sí todo es un puto sueño.../ sin despertador...? Reencarnaciones de la vida misma, en ella misma/ para sí/ única vida navegando atravesada en multiuniversos para-lelos... -flotando como alfeñiques- no más lejos del vaho primero de cualquier mañana escarcha de la fría realidad/eternidad en las que Dios se asoma al mundo... ¿Al final qué? ¡Como termina la peli? -Creo que voy a salir a tomar un poco el aire, el ambiente está demasiado/muy cargado... entorchado; y en la sala sólo veo idiotas vociferantes. ¡Alabado sea el Santísimo! -¡Eso digo yo... que baje y se lo mire un poco/ el proyector/la pantalla/ y las butacas llenas de pipas y de chicles/mocos secos pegados... Ya... pero eso último es cosa del acomodador. -Sí, creo que todos estamos comprados y vendidos/ en función continua... y de las propinas su lacayo.
Solos se balancean los recuerdos,
Solos se balancean los recuerdos, xx+ tendidos como ropa usada a la suerte del viento. Solos se balancean los recuerdos, una vez gloriosos queridos como ciertos. Solos se balancean los recuerdos, cacheados por horquetas en la ubre del intelecto. Solos se balancean los recuerdos, en babateles mimados del apartheid doméstico. Solos se balancean los recuerdos colgados de sus tripas vagabundos en el tiempo.
Poesía de Lucio Data 