Cierra este libro/

Cierra este libro/te engaña.      xxx  
¡Ay el lenguaje y sus trampas...!
Devuélvete a lo que eres y recapacita.
Hazte esta pregunta...  ¿Qué es bueno para mí?
Si todavía continúas sentado leyendo...     
                           ¡Abandona!

Toma algo entre tus manos, endulza tus sentidos, 
                                    ilusiónate...
y cuanto te plazca/apetezca...     hazlo.
Luego ve hacia/con el sol, lo real  
y continúa su camino...
el que ya conoces y el nuevo por andar.    
               -No tengas ninguna prisa-.

Al final sé que volverás/me sujetarás, 
mirarás al cielo/
mar de fondo y lo comprenderé, -te entiendo...-   
yo también lo hago así.
Las taras, las rarezas nos unen/se juntan 
somos gemelos en adopción.

Nos queda poco, lo sé...   
-y lo que hay/apenas nos sorprende-.
Somos una viñeta/paradoja nefasta de la raza, 
la cultura y la razón.
Escribir se está convirtiendo en un disparo, -spleen-
sin apuntar, ni soñar 
antes de encontrar las palabras.
Sometemos al lector a traspapelar sus ideas, 
sentimientos/   
ennui...

La ilusión es perversa, -el saberse inmortal...- 
un escándalo depravado a la deriva en la porqueriza/
infierno de los charlatanes.
La lengua es la prisión del pensamiento 
                                 y de la imaginación.
Restos de la comida entre los dientes.
[-Me rindo.../ojalá fumiguen...-]

Escribo porque el mundo sigue 
                   y no me da tiempo a ir tras él.
Solitario y errante... sin estar roto ni desajustado
con todas las tuercas aún.
A veces no saber lo que quieres no es lo mejor.
[-En mi caso.../es eso-]

Escribir para borrar lo no dicho... 
                         -sortilegios/orgías aparte-
                 cuando lo bueno es la transparencia
                      lo que trasciende al ser.
Mientras la vileza y el rencor salen juntos...
el desahogo los confunde con la ensoñación/
desnudo integral
en la playa de las mentiras...

Los libros son soledad -que lo sepas-  te la alivia/
camufla/sustituye.
¿Dan abrazos/acaso...?  ¡Pues venga...    puerta!
Sé lo que me digo pero no sé lo que soy 
ni lo que hago aquí...
y así.
Y eso.../eso es un horror, 
un monstruo dependiente/desesperante.

Que sepas que... por eso leo/escribo, 
busco cura/monaguillo/
fraile y una monja de convento de clausura 
-como mi tía abuela Leonor-.
Y alguna golosina para entretener la espera/despensa
depravación despierta...

Soy de lo que no he sido en el pasado un hueco/
                                         hueso más.
De mi presente la ayuda para salir de ahí.
               Y después...   nada de lo anterior.
-Ya te dije que no siguieras leyendo hombre inteligente-.
¡Te lo avisé...!

P.D.
En el gozo/pozo/zanja de lo que he escrito
                            esta mi alma enterrada.
Y te observa por una rendija/fisura en el féretro/tumba/
talud por donde se cuelan las hormigas/-hacen su camino
de ida y vuelta-
con el día a día que fuimos/hemos sido/ y/o 
                                   queremos ser...

Te saludan con su trofeo a hombros, lo agitan/
te invitan a que pases conmigo y eches un pitillo/ratito
-y así descansar
         con el humo turbio en los pulmones/corazón-.

Cuando me lees, en/al frio calor de la muerte,   
que sepas la siento/
se hace gracias a ti menos austera, más atractiva
y llevadera...
En el silencio ese demonio nos habla/susurra al oído/
                                         de los dos
                     sobre la otra vida que tuvimos/
                          de la que pudimos escapar
de la que podíamos haber disfrutado.
De lo que seguimos esperando aquí, ahí fuera.../
adentro/aturdidos
-mientras las hormigas vuelven a por más una y otra vez-.

Un libro son tres vidas encontradas: 
la tuya, la del árbol
y la de algún idiota desesperado 
         que no tenía nada mejor que hacer...
                      que se mete por medio 
a pasar/ventilar las hojas caídas en la hierba
donde nos tendemos mirando al cielo.     /y esperas...

-¡Qué valor!?/   -ver las nubes pasar-
¡Como si no tuviéramos nada/ otra cosa que hacer...!
¡Como si no estuviéramos ya todos locos...!